А я не влюблюсь как она. Безнадежно
Рисует художник у нас во дворе.
И дело не в масле, застывшем, холодном,
А в том, что февраль утонул в ноябре.
Я плакать не буду сто первой в подушку
Раскачивать мысли качелями снов.
Не стану сжимать почерневшую стружку,
Упавшую с дерева ласковых слов.
Тебе не скажу: «Я приду ровно в восемь,
В руке удовольствия горсть принесу».
И тихо войдя, на кровати, без спроса,
Оставлю не я кроткой боли слезу.
Пустым тебя брошу от ярых скандалов
И просьб полюбить меня так, как её,
Которую бросил ржаветь у причала,
Истерзав ей душу, испачкав бельё.
Я тихо уйду в почерневшую слякоть,
Которою осень заполнит наш двор.
И мусорщик сны заметёт, бросив якорь,
В пучине бесчисленных зреющих ссор.