Представьте.
Я не прошу вас закрывать глаза и представлять, я не те заботливые психологи, что будут рассказывать вам сказки для релаксации. Вам придется труднее, вам придется представлять то, что вы никогда не видели и что очень схематично вам попытаются показать. Но прошу вас. Представьте.
Я, как неумелый, юный и неопытный художник рискну взяться за работу, которая в воображении моем превратилось в прекрасную картину, но которая по неопытности может стать лишь серым и унылым пейзажем, коих тысячи. Приготовьтесь. Это будет длинный путь и долгая картина. Итак, начнем…
Представьте…
Представьте, что вы идете. Да, просто идете не спеша. Или наоборот счастливым быстрым шагом. Или может медленно, со сковывающей грустью, меланхолией и ностальгией, которые кажутся даже приятными вам сейчас. А теперь представьте дорогу. Старую, много раз перелатанную, всю в трещинах асфальтовую дорогу. Иногда из трещинок проглядывают маленькие растеньица. Подорожники или что-нибудь еще. Но они такие маленькие, что даже трудно понять, что за героическая жизнь вырвалась сквозь асфальт к солнцу. Представьте теперь обочину этой дороги, вдоль которой вы держите путь. По обочине – лежит земля, вы находитесь на некоем возвышении. Да, здесь это дорогу называют «шлях». И она, как холмик, длинный холмик вдоль этих мест. Вы глядите прямо, и дорога у вас на глазах уходит, исчезает в бесконечности. НО что там за ней, там вдали, сейчас не волнует.
Что же, мы представили то, что вокруг нас. Старая асфальтированная дорога и обочина, слегка приподнимающие нас над землей. На обочине давно ничего не растер. Лишь малюсенькая травка. Иногда по ней между мусора: пакетов, банок, бутылок, портящих, но и дополняющих картину, бегают насекомые. Муравьи в особенности. Иногда на дорогу садятся огромные вороны. Но редкий, поверьте, действительно редкий шум проезжающий тут машин, спугивает их с асфальта, на котором им наверняка жарко и душно сидеть.
Вы не оглядываетесь назад, потому что, то что находится за вам вас не очень интересует. Эти серые участники заводов и промзону вы и так видели много раз. Такая есть даже тут, в городе. Вам не нравится смотреть назад, еще и потому что, вы не хотите встретиться взглядом с ним. Но вы-то знаете, что он смотрит. Этот негодяй. Этот подлец, нагоняющий на вас страху. Вы все еще прекрасно помните, как это чудовище гонялось за вами, когда вы ездили тут на велосипеде. О да, речь идет о сторожевом псе. Черный ублюдок, старый козел. Вы боитесь его. Но без него прогулки по промзоне были лишены и половины своей экзотичности, но забудем о нем. Он позади.
Давайте посмотрим чуть шире. Мы уже достаточно долго идем вдоль дороги, чтобы не осталось никаких следов промышленной жизнедеятельности этих мест. Дорога поднимется вверх, асфальт, разбитый асфальт уходит в небо, и где-то вдали – его прячет от наших глаз лес. Но обочине становится меньше мусора. Меньше рванных перчаток, которым неизвестно сколько лет. Почти нет бутылок и упаковок от чипсов. Посмотрим на право. Где-то вдали, скрытые высокой травой, и маленькими, выросшими в какие-то кустики, переплетенными между собой ветелками, виднеются металлические клещи электростанции. А за ними – уже большие, свободные тянущиеся ввысь ветлы. Чуть дальше, пока мы идем и смотрим вправо, появляется маленький дорожный заборчик, за которым все покрыто бурьяном. Высокой травой, которая раскинулась от дороги, до забора-ограждения электростанции. А потом он идет дальше и дальше, лишь вдали обрываясь деревьями, заборчиками, садами и маленькими жилыми домиками. Если посмотреть вперед и чуточку вправо, то мы уведем правую часть моста, до которого мы уже почти дошли. Внизу… Внизу еле-еле видно маленькую речушку, Кудесну. Если приглядеться, то сквозь переплетенные растенья, можно увидеть несколько малюсеньких рыбок. Вокруг речки все поросло красивой высокой травой, высящейся, занимающей все поле обзора, кроме маленького устья речки. За мостом, глядя все так же чуть вправо, за обочиной мы видим поля высокой дикой травы, видим, пока не врезаемся взглядом в остановку, за которой следует Пурловка и её въезды, разъезды, дома. Пурловка – маленькая, красивая и тихая деревня. Но нас не интересуют сейчас эти тихие, ветхие, коричневые от прожитых лет, покосившиеся от пережитых дождей и ветров домики.
Мы резко поворачиваем голову влево, на звук мотора. Мимо нас промчался скутер. На нем, как всегда сидит какая-нибудь молоденькая девушка. Не нравится девушка? Что ж, кто еще часто ездит тут на скутерах, кроме молодежи? Давайте, представим рыбака.
Мы идем по старой, асфальтовой дороге, по бокам от нас обочина, за ней заросшая бурьяном, дикой травой долина. В долине четко проглядывается серебро озер. Да, слева от нас серебристые пруды, где разводят рыбу. И так прекрасно смотрятся эти серебряные пруды, среди этих зеленых лугов и редких деревьев. Где-то там можно разглядеть светло коричневые полосы дорог, по которым раз в месяц, может чаще ездят легковушки. Мы снова переводим взгляд на рыбака, который уже давно завернул за поворот, туда же, налево. Он на серебристом скутере. Скорее всего, в черных или в зеленных, цвета хаки штанах. Вне зависимости от погоды, теплая ли, дождливая, на нем куртка, такая же, хаки. Через плечо перекинута сумка, где он держит все свои принадлежности. Сзади торчат удочки. Две или три. Обычные и спиннинг. ОН завернул влево, и исчез за пригорком, спрятанный от нас деревьями и травой, такой же высокой. Ничего, ведь скоро мы узнаем, что там за поворотом, потому что нам самим нужно туда. Туда, на ту еще более старую дорогу, асфальтированную, смешанную с мелкой щебенкой. Скоро, совсем скоро мы узнаем, что там. Но, может пока еще раз, пока мы не свернули, оглядимся.
Прямо перед нами, уходящая в бесконечную ввысь дорога, по которой сейчас с легким еле слышным гудением спускается грузовик, или может трактор. Может легковой автомобиль. Прямо за летящей машиной, полоса леса, густая, за которой еле видно солнце или облака, так их скрывает густая листва. Там же, дальше справа – стоят побитые жизнью, временем, ветром домики Пурловки, где-то там перед ней на поле выгуливают красивейших лошадей, которые всегда с интересом провожают путника, пешего ли, на велосипеде, или может на машине. Там же, на поле перед Пурловкой пасутся и коровы. Красивые места.
Слева от нас, а мы уже почти подошли к нужному нам повороту, бесконечной громадой ложится на нас природа этого края, свободная, как сама Свобода. Это вам не статуя, посреди каменной тюрьмы. Это вам не колонна, окруженная сотней туристов, это не бумажка, подписанная какими-то выскочками, не закон, на который наложены миллионы ограничений. Нет. Это Свобода, самой Свободы.
Сильные стебли травы рвутся в небо, высотой своей, доходя человеку до плеча. За ними, за травой виднеются редкие деревья. Чуть левее них – все еще серебрятся на солнце пруды, чистые и богатые рыбой. Но все сильнее скрывают их кусты, невысокие деревца, трава. И эта природная мощь, не тронутая ни кем уходит вдаль. Где-то между ней, скромно, вяло виднеется старая проселочная дорога, по которой наверняка ходят и ездят, лишь старожилы этих мест, не чаще раза в две-три недели, да ваш покорный слуга, гуляет там, одиноко раз в год. Но если напрячь свой взгляд, перевести его, от бесконечности свободной и раскрывшейся природы, устремить ей вдоль дороги, к которой мы вот-вот свернем… Вдоль ней, пытаясь разглядеть, что там, за пригорком, за которым вот-вот окажемся… Мы увидим скромные, маленькие, даже жалкие и одинокие полоски заборчика, брошенного, почти сгнившего, лишь предвещающего жизнь, в этом краю.
Представьте это. Вы никогда не увидите то, что видел я. И мне жаль. Я никогда не смогу описать то, что видел словами так, чтобы вы нарисовали нужную красивую картину. И мне жаль.
Но прошу, просто попытайтесь представить это.
Мы прошли только треть пути.
НО эта дорога, что справа от нас, уходит, пронизывая Пурловку, леса и поле для скота, уходит в верх, прорываясь в небеса, падая на землю дальше и дальше, до Дмитровки, до Митякино… Представьте эти маленькие деревца, что тут же, наискосок от нужной нам дороги, и дороги с которой мы сошли. Представьте старые заброшенное здание коровников, поле, уже поросшее крапивой и репейником, представьте красивые леса за ними. Представьте, водокачку что уже видна тут, хотя хорошенько мы разглядим её лишь взойдя на пригорок, перед тем как пройти очень красивые места. Представьте, что видно там, слева… Если поднять глаза, что видно за серебристыми прудами, что видно за старым заборчиком. Что видно за промышленным районом города, что рядом. Взгляните, мы еще не взошли на пригорок, только поднимаемся. Но мы поднимаем глаза, над полем, которое уже разглядели пока шли по дороги к этому повороту…. Взгляните и представьте, там вдали, уходящие в бесконечность зеленые поля, смешанные с маленькими, но мощными, вы знаете это, раскидистыми деревьями. Представьте, что где-то там с Кудесной соединяется Осетр. И где-то там, за Осетром, через речку… Совсем ДРУГОЙ берег, на котором всегда мечтали побывать. Где своя красота полей и лесов, где свои красивые и маленькие домики, что выстроились в приветливые радостные ряды, окрашенные в счастливые, деревенские цвета. Что где-то там далеко, так же необъятно раскидалась наша родная природа. По которой ты так мечтаешь пройтись. Ты еще не увидел мест, которые бередят твою душу, но ты уже еле сдерживаешь счастливый и сильный крик. Потом что там вдали… Где ты никогда не был, но всегда побываешь, там за рекой, совсем другие места. Но такие красивые эти места, что даже отсюда, с одинокой, старой дороги, ты видишь их притягательность. Но ты отворачиваешься. Поднимаешь голову, смотря вверх перед собой на пригорок. Потому что, теперь, ты сошел с той тропы. И вышел на другую. Еще более одинокую, по которой ездит одна машина в час. На которой иногда можно встретить одного - двух велосипедистов. Или пару милых девушек на скутере, обязательно с рыжей маленькой собачкой Лаки на коленях.
А за ней – дорога домой. И этот путь, вскоре мы тоже пройдем… Надеюсь, вместе