Обычным декабрьским вечером, таким же как и бесконечная череда сотен до сих пор прошедших и как две капли воды похожих на этот вечеров, открываешь дверь квартиры и привычным автоматическим жестом бросаешь портфель в кресло. Пальто, шарф и шляпа летят в противоположном направлении - на софу. Теперь несколько ставшими рутиной шагов на кухню, чтобы включить автомат и менее чем через минуту получить долгожданную чашечку крем-кофе. Обернувшись, замечаешь мигание автоответчика и, по началу, даже непонимаешь что бы это могло быть. Чашка пуста, сварена и выпита следующая и только теперь приходит мысль. Мигает. Сообщение. Кто-то звонил. Но сюда ведь уже давно никто не звонит! Кто? Подбежав, нажимаешь на прослушивание. Тонкий и какой-то родной голос говорит: «Привет! Наконец-то я тебя нашла, папка! Вернёмся из отпуска, я на Рождество к тебе! Можно?». Это же ведь дочь! Конечно можно, Мила, конечно можно! Четыре года ведь уже не виделись. А как ей сказать, ведь нет ни телефона, ни адреса? Ну ладно, нашла же, значит не станет сомневаться в ответе и приедет. Рождество тут 23-го. Набираешь номер, заказываешь её любимые сладости, торт и чай в швейцарской кондитерской на наступающий рождественский вечер. От волнения долго не можешь заснуть.
Празник, конфети, салют и звон бокалов. Постой. Какой звон? Каких бокалов? Опять чёртов будильник. Такой сон испортить! Теперь душ, быстрый завтрак, раздевалка, в гараж и на работу. День проскакивает почти не заметно — до рождественского отпуска два дня.
Бежишь по леснице, перелетая через три-четыре ступеньки за раз. Дверь, портфель в сторону, пальто — в другую. Жаль, новых звонков нет. Кофе успокаивает. Садишься в кресло и включаешь телевизор. Программа новостей. Всё проходит в тумане и даже не задевает сознание. Обещания политиков, волнения на юге, забастовка итальянских пилотов, авария автобуса трансфера от аэропорта. Стоп! Это же наш аэропорт! Нужен другой канал, может будет повтор. Так и есть — разбился регулярный трансфер из аэропорта из-за гололёда на автостраде. Пять пассажиров тяжело ранены, три — насмерть. Что-то давит грудь, но струдом успокаиваешь себя. Это не она, это никак не она. Она летит позже, да и остальные тридцать ведь не пострадали.
На утро звонишь в справочную аэропорта. Получаешь по мэйлу список фамилий. Анита Тишлер. Карстен Паттерс. Милена Бекс. Слава богу! Не она. Завтра рождество и она-таки приедет.
Как? Уже десять утра? Скоро раздастся звонок в дверь и доставка принесёт заказ. Спускаешься вниз за почтой. Только один конверт из отдела регистрации семейного положения. Странно, на ком это ты уже успел жениться к Рождеству?
«Уважаемый господин Леннер, Ваша бывшая супруга изъявила желание дать Вашему ребёнку фамилию её нового мужа. Если Вы не имеете ничего против, то зайдите с Вашим удостоверением личности в ратушу и зарегистрируйте согласие. Предлагаем Вам следующие сроки возможной регистрации: десять утра, двадцать пятого декабря сего года. Регистрационный документ на Милену Бекс»...
Декабрь 2010 Охтруп