Лежать поперек постели, закинув голову и свесив ее вниз так, чтобы кровь привала к лицу и и начинало шуметь в ушах...
дотронуться до рельефа на обоях, погладить рассеянную полосу света из окна...
грязные стекла, элементы барокко и слякотное шуршание растаскиваемого снега.
вот и все, вот он и весь Город.
осыпающиеся деревянные перекрытия вместе с чьими-то жизнями отделяют от неба.
а еще пыль, выхлопные газы,неповоротливые, ожиревшие от лени облака, извечный дождь...
и забывается, что наверху днем всегда солнце. всегда.
я лежу посреди Города, в паре километров от его сердца, в которое вбит прекраснейший мраморный кол александрийского столпа.
нет, он прекрасен. и столп, и город.
просто, хотя вернее было бы сказать сложно,не хватает.
сил, времени, слов, даже чувств...
он был всегда и остается, только я не постоянно об этом помню, городом моей любви.
так было с первого мгновения, с первого шага, он был прекрасен сам по себе, и все же, еще прекраснее от того,
что с первой минуты стал с кем-то связан.
истории прошедшей любви, прожитых жизней, они не страницы, они улицы и перекрестки, по ним возможно проходить.
иногда случайно, невовремя, невпопад, некстати...
а некоторых улиц целенаправленно приходится избегать.
слишком много, слишком сильно.
мертво, но еще живо.
пока я есть, не умрет никогда...
слова, движения, отзвуки...
касание руки и долгий отпечаток, ощутимый, несмываемый.
остаток взгляда и поворота головы... серый,раскосый, еще очень юный, почти детский...
карий, утомленный, но прожигающий... еще карий...
слезы радости, слезы грусти, пустота неизбывной тоски... и тихая, надежная радость.
дождь, солнце, ночь с непроглядной тьмой, холод, жар, белый весенний дождь...
это живо... всегда.