Вечер, холодный и облачный. Ни луны, ни звезд, лишь стройные фонари разливают желтоватую тоску по затихшим улицам. Ветер, холодный северный ветер пытается что-то прошептать. Я знаю, о чем он хочет посплетничать, но не хочу слушать его.
Слишком далеко.
Я помню, как было тепло держаться за руки, переплетая пальцы и души. И чувствовать, что я не один. Что ты рядом. Тогда я любил тебя. И верил, что и ты полюбишь меня.
Я зашел далеко.
Я верил. Надеялся. Ждал. Время шло, а я все оставался тем самым влюбленным безнадежно и непоправимо. Наивность нежно ласкала внутренний слух, воображение – взор. Мечты бывают слаще молочного шоколада, который ты так любишь.
Далекое прошлое.
Но все это не для тебя. Хотя ты искренне верила в то, что я тебе небезразличен. Просто жила в другом мире. И теперь ты с другим. Он ласкает твое тело и владеет твоей душой. Обманул, оттолкнул, предал, а затем приблизил вновь. Круг замкнулся.
Ты все так же в плену своих желаний.
Он все так же в плену сиюминутных порывов.
Я все так же в плену одиночества.
Но я не могу больше терпеть эту боль, которая рвет изнутри, разъедает, жжет. Я кричу в пустоту, призываю всех ангелов небесных и проклинаю их. И разрываю руками свое горло и грудь, пытаясь дотянуться до души и выдрать из нее твое имя. Потому что я слишком…
Далеко.