Нехоженых троп не бывает - Циклы стихов

 


         ВСЕГДА НАД БЕЗДНОЮ ПОЭТ...

                "Свобода жить, свобода умереть..."
                В.Полетаев

                "Дойти до вас, как кровь по венам,
                Как боль – по лезвию ножа..."
                Б.Габрилович

     Стихи – несовместимо с жизнью –
     Приходят в юности, когда,
     На догмах максимы не зиждя,
     Летишь транзитом в никуда.

      Довлеет ли пространству что-то?
      Цепка его и суть и длань...
      Но ощущение полета
      Вдруг разрывает эту ткань.

     И кто потом назначит плату
     За опус, что не будет спет?
     Ты, как лунатик по канату,
     Над бездной движешься, поэт...

      Лишь небо хлещет синим флагом.
      Где мир - суровый и большой?
      И как я стал огромным лагом
      Меж телом глупым и душой?..

     Прозрачная струится осень
     В бокалы юного вина...
     И нет такой свободы вовсе –
     Весною выпасть из окна.

   *     *     *
Салютовал июль
Снопами тьмы и света.
Сгоревшее под нуль
Отлютовало лето.
Нам – поздно умирать:
Мы выжили когда-то… 
Мир – выжженная рать
До первого солдата.
Нас больше не убить
Ни лаской, ни укором.
И нам не полюбить   
Убийственность   повтора.
Жары ли круговерть? 
Глумление ль июля?
Не встречена – не смерть!
Не поймана – не пуля.


*     *     *
 Нехоженых троп не бывает!
 Тропа, оттого и тропа,
 Что здесь от следов убывает
 Примятая кем-то трава...

  Мы шли напролом, без тропинок.
  Поблизости не было трасс.
  Лишь осыпь сосновых хвоинок
  Да мха подорожный матрас.

   И ельник под ветром не гнулся,
   Был воздух от марева рыж.
   Нас звонкою музыкой гнуса
   Встречали ночевки без крыш.

    И нам приходилось все туже,
    Поскольку мы шли напрямик.
    Но в наши отпетые души
    Сомнения клещ не проник.

   Нас было семь тел задубелых
   Да карта – названье одно –
   Где вместо положенных белых
   Зеленое было пятно.

    Но не было с нами гарантий,
    Которыми тешат зануд,
    Что наши следы за горами
    Тропою потом назовут...               


 *     *     *

Мир обложен невидимой данью.
Так и быть – отменяю оброк:
Не повинность души – состраданье,
Не профессия – делать добро...

Ремесло ли – биение сердца
В костяном кабинете груди?
Ты ему без остатка доверься –
И по первому зову иди.

Пусть заложники Разума живо
Пустят новую версию в ход,
Де, ответное счастье – нажива,
Недозволенный жизнью доход...

Мир наш создан из взрывчатой смеси –
Из огня и трухлявой дрянцы.
Ты ведь знаешь: в любой из профессий
Есть поэты – и просто дельцы.

Но зачем поэтический гонор
Выдавать за уроки добра?..
Если б был я поэт или донор,
Я бы денег за это не брал.


            МУЗА

       Темно. Бездорожно и сыро.
       И Муза со мной на беду.
       Про летние ветры – зефиры – 
       Я с ней разговоры веду.

       Пе-гас с ней! (А, впрочем-то, враки:
       Скорее – Конек-Горбунок.)
       А мне бы – в сомненье и мраке –
       Всего лишь один огонек.

       Не славы хочу. И подавно
       Не деньги прельщают меня.
       Мне б тот, что в руках у Ивана
       Холодный кусочек огня.

       Чтоб был он мне счастья дороже,
       Погибель, подмога ль в пути...
       Будь непостижимым, а все же –
       Свети мне, свете мне, свети!..

       А ночь просветленья не хочет.
       Нигде не мерцает маяк.
       И что-то невнятно лопочет
       Нетрезвая Муза моя... 



         СТИХИ ГЛУХОНЕМОГО

   Мои стихи – стихи глухонемого.
   В них ритма нет. И рифмы нет почти...
   И этим опечален я немного.
   Немного опечален я, учти.

    Не знаю я, что значат ударенья.
    Душа иной подвластна маете.
    Зачем упрямо я стихотворенья
    Наощупь собираю в немоте?

   Мне те стихи, что не услышу даже,
   Те, что держу отверстые в руке,
   Труднее было написать на нашем,
   Чем вам на иностранном языке...

    Мне тяжело. Из горла рвутся звуки
    Такие непохожие на речь.
    Мне извлекать их помогают руки –
    От кончиков мизинцев и до плеч.

   Бесшумны мыслей бьющиеся ласты,
   Не вызывает эха тишина...
   А жесты – не рифмуются и баста.
   На немоту душа обречена.



                                ЭССЕ О СУЕТНОСТИ ЖИЗНИ
             .                о свободе,
                о чувстве перевыполненного долга,               
             о кризисе любви, частной собственности и государства и
о возвращении в лоно Бога...

         Когда Луна на Землю упадет,
         Нас, слава Богу, здесь уже не будет...
         И прокурор причины не найдет –
         О терроризме дело не возбудит.
         Но будет грохот. Шорох – будь здоров!
         Он все окрест на много миль накроет.
         Хотя и то сказать: иных миров
         Он даже левым боком не затронет...
         За Млечным Шляхом – та же канитель:
         Моральный Кодекс. Выбор без ответа.
         Все те же нары. Мягкая постель.
         Любовь. Семья. И дамы полусвета...
         Нам рано подводить еще итог.
         Давай отринем маленькие догмы.
         Я б воду с твоего лица и ног
         Пить не хотел. Но если надо – смог бы.
         Но вот зачем? Свободой нам дано
         Залезть к себе в долги – по до свиданье –
         И уходя, как водится, в окно
         Не дверью хлопнуть, так хотя бы ставней...
         Пусть долг свой перевыполнить нельзя,
         Но, с чувством перезанятого долга,
         Живёт весь мир, порхая и скользя,
         Неправедно. –  По правилам и долго.
         Те ж, кто любили в жизни смертный риск,
         Превосходя известные пределы, -
         Как будто небу предъявляя иск,
         Шли на свое проигранное дело.               
         И пусть их ждет, как минимум, гвоздец,
         Их – пасынков Адама, Ноя, Лота –
         "Ну что ещё, - вздохнув, простит Отец –
         Из семя сорна вырасти могло-то?.."

 

*     *     *

 Жизнь горчит, как лучшие лекарства.
 Слабые – отмечены тоской.
 Но ненаказуемо икарство –
 Смесь наива с дерзостью людской.
       
 Назовите это наважденьем,
 Эти пусть беснуются и те...
 Подвиг – это вечное движенье –
 Вопреки бесславной суете.
   
Там, где все металлы мягче воска,
Он замрет, от счастья не дыша,
Где смертельна малая загвоздка
И бессмертна, разве что, душа.
         
Возвращаясь в радугах и пепле,
Прочь беду улыбкою гоня,
В новом сердце искорку затеплит
Своего высокого огня.





ИСКУССТВО...

             Виктору Брегеде

Весь этот средневзвешенный бедлам,
Пульсирующий – вспыхнет и растает –
Скрывает тайну: через тлен и хлам,
Сквозь хаос в нем искусство прорастает.

 Оно, как мы, не вечно. Всяк виток
 Его и хрупок и достоин ада.
 И всякий раз – искусственней цветок.
 И всякий раз условнее тирада.

Но пусть всегда мертвы его цветы,
И смысла нет в любой его оферте,
Единственное чудо – это ты –
Непослушанье
                истине
                и смерти.   




СОМНЕНИЕ

Пусть праведник ищет прощенья,
А грешники кару несут.
И все ж – принимая крещенье,
Мы знали: неправеден суд.

И нет ожидания чуда.
Качаются веры столпы.
Бессилен Мессия.
Иуда –
Лишь перст многоликой толпы...

Мир ясностью этой обманет
Еще одного мудреца...
И снова дорога поманит,
Которой не будет конца.

То истиной грязной, площадной
Грядущее рядом прошло,               
В котором добро беспощадно
Карает смиренное зло…

И в этой священной вендетте
Спасенье – иголка в стогу.
Стихи –  как бездомные дети
На Богом забытом лугу...