Деревья беспомощно тянут к небу обнажённые ветви, ловя холодные слёзы. Дождь стоит пеленой. Он словно смыл все краски.
Только серое. Небо, дома, земля.
Я смотрю на Вавельский холм с другого берега Вислы. Редко бываю там - чужое. По воде словно разлом: каждому берегу своя эпоха. Так вижу только я. Другие лишь недоумённо фыркают на такое мнение.
Отсюда хорошо виден весь холм. Дождь в одном месте словно зависает над пустотой. Я знаю, что там. Фундамент старого храма, который никогда теперь не будет восстановлен. Но в такой серый ночной дождь можно увидеть святыню в былом величии.
Я никогда не поднимаюсь на Вавельский холм в такие ночи как сегодняшняя. Там властвует Память, Она не терпит непрошенных гостей. Возможно, когда-нибудь и обратит внимание на меня, а пока только наблюдаю издали.