Бой.
За ратью рать,волною люди, гремят раскаты ртов-орудий,кровавым месивом толпа,разрушен мост,река слепа,удушье пороха и гари,и в серой,и безликой мари солдат искривленные рты...Мечты,проклятые мечты-они в бою излишни вовсе,там умереть давай,готовься,не думай о прожитых днях-вперед,на битву! .Вечный страх-он спутник боя рокового,а кто тебя,еще живого ,сквозь кровь и пули пронесет? Судьба берет? Наоборот-в бою судьбу мы выбираем,мы убиваем,но не знаем, а сколько нам осталось жить?И вот вопрос-зачем тужить,когда ,в бою ее лишаясь,мы умираем прославляя,того лишь,кто придет потом...Ему все смерти нипочем ,не стоят и гроша старанья ,и подвиги ,и заклинанья,и кровь из безобразных тел...Его удел-как он хотел, он смерти ярый полководец, что там ему простой народец, сжимавший рукоять ружья? Погибнем все-кричит ,друзья, за Веру, Бога или храмы, мы победим ,и жены, мамы, и дети встретят нас венцом...А мы умрем...Где отчий дом? Где тот покой и жизнь -малина?У боя нет другой причины-одна лишь цель-две стороны...И вороны кружат черны,покуда станет лунным светом,то поле,что дает поэтам лишь вдохновение для слов...А воинам-лишь вечных снов...