Ведь столько раз я в жизни зарекался
И слово с себя брал и сердцем клялся,
Что брошу сочинять эти стихотворенья
От них одни лишь страх, боль и сомненья
Я столько раз твердил: остановись, забудь, не надо!
Манили меня рифмы посильнее плитки шоколада.
И в этих строчках людям душу изливая
Сказать я им хотел о том, чего желаю
И всё, страдания, мечты, надежду
Выстраивал я буквами в строку
Не понимал тогда простых я истин
Что из-за них я счастья в жизни не найду
И биографии поэтов многих прочитав
Я понял, в чем-то был всегда я прав
Страдание – удел поэта, и рядом одиночество сидит
И огорченно он стоит в сторонке, за славой своего стиха следит
Умрет поэт, а стих запомнят люди
Его передадут через века… Пойми,
Поэта люди вскоре позабудут,
А его стих бессмертным назовут они.
Убью в себе поэта раньше,
Чем доберутся до меня эти стихи,
И выжгу себе душу, чтобы дальше
Смог я прожить, а не они!
Хотел тогда из сердца я тогда стереть
Эти шаблоны и любовь, чтоб не стареть
Но опыт, к сожалению, мой не удался
Не смог найти я сердце, сколько не старался…
Быть может потому, что столько раз я в жизни зарекался?
Что слово с себя брал, и этим самым сердцем клялся?…