«Лучше, больше, чем меньше»
Так кажется, говорил Ким о нашей спальне? Тут тебе и мини-бар и мини- библиотека. И спокойная музыка. И журнальный столик и два мягких кресла. И даже разные, чётко обозначенные зоны с разными напольными покрытиями. Это ведь он заявил: «Открытая планировка - это простор для творчества. Именно она заставляет искать нестандартные решения». А уж, какую роль играет в спальне свет! Именно яркий, но не резкий! И конечно – королева спальни – кровать! Только деревянная, в классическом стиле. С барельефом в изголовье. И что? Что? Для чего всё это? Почему я одна?
Светлана не успела додумать. Открылась входная дверь. Ким.
Она встала, заглянула мельком в зеркало, потом посмотрела на часы и медленно пошла к нему. Было почти два часа ночи.
- Привет, ты чего вскочила? - Ким, казалось, ни капли не смущался.
- Где ты был? – Света не смотрела на него.
- Светка, да ты что? - он поднял её голову. – Ты чего себе напридумывала, а?
– Ответь, пожалуйста. – Она вдруг ощутила такой дикий страх, запаниковала как никогда, словно онемела.
- Да, у нас немцы приехали. Через неделю с ними в Ялту едем. Опять развлекай эту немчуру. Ты, что, ревновать, что ли надумала? Вот, глупая. – Он уже раздевался в спальне. А она так всё и стояла в коридоре.
- Свет, ну где ты там? Спать охота. Я ложусь.
- Ложись, я скоро.
Светлана ни капли не сомневалась, что он врёт. Что ж, всё бывает впервые. Вот теперь она знает, что говорят мужья жёнам, когда возвращаются от любовниц. Как всё оказалось просто. А она то, целый сценарий сочинила к его приходу.
«Я вижу это и молчу, Моя любовь ушла, Она растрачена! Разъедает нас обоих. Эта осень, эта ржавчина!!!»
Откуда это? Не помню. Я помню лишь, что я сильная, хитрая, смелая, расчётливая и, наконец, красивая.
Вот. Вот о чём надо подумать. Может сменить образ? Линзы опять же цветные…бельё…запах. ЗАПАХ. Точно, вот почему я всё поняла. И ведь не духи. Нет. Похоть. Страсть. Чужое тело.
Но, ведь, речь не идёт о разводе. Он молчит, хотя понимает, что я догадываюсь. Романчик? Не большой. Малогабаритный. Чуть заметный. Микроскопический. Кукольный.
Что ж. Пусть едет в свою Ялту. С ней, наверное. Наверняка ОНА моложе меня. Оптимист считает, что этот мир - лучший из миров, пессимист боится, что так оно и есть. Кто он мой Ким? Оптимист? Или пессимист? И мой ли он до сих пор? Вот так думаешь, что любишь человека, а может, любишь лишь воспоминания о нём? Как мы раньше целовались. Взасос. Ночи напролёт. И всё-таки нельзя жить воспоминаниями. Да-а-а. Не то беда, что корова издохла, а то беда, что у соседа живая.
Да, о чём это я? Я же не могу без него жить. А это значит,это значит…что, я «ничего не подозреваю». И вовсе ничего не случилось. И я тоже поеду к морю. Отдохну. Ну, не в Ялту конечно. И вообще, мне в России отдых не нравится. Ой, постоянно забываю, что Ялта это не Россия. Поеду-ка я в Турцию. А пока я отдыхаю. То есть мы отдыхаем. Друг от друга. Может всё само собой и успокоится. Хотя, вернейший способ быть обманутым - это считать себя хитрее других.
продолжение http://www.proza.ru/2010/12/03/530
случайное фото