Прячется за спиной монах.
Подкарауливает. Выжидает.
Переписывает книгу мою.
Она ни велика, ни мала.
Но смотрю, долгое время,
вооружен терпением,
щелкая семечки в шею мою,
он составляет донесение.
Не сказать мне, что это приятно,
ковырять и плевать за спиной.
Но он переписываеть аккуратно
и уносит тайны мои безвозвратно
и куда-то бежит…
тогда мне становится легче
но вот возвращается
и снова вся тяжесть тени его
сваливается.
Выслеживает, подкрадывается…
Прячу книгу свою.
И говорю:
„Сегодня буду петь!”
Он старательным является.
Ставит нотный стан
и записывает.
„Это для чего – спрашиваю я.
Ведь у тебя есть песнопения.
У меня и тон фальшивый
и ноты нет.”
Не отвечает.
Однако, смотрю,
он еще за спиной.
„Пора идти домой,
напоминаю.
Сейчас я буду читать
из книги твоей."
Беру Писание.
Листаю Заветы.
Старые. Новые.
Псалмы. Откровение.
Слышу, начертывает.
„Хотя бы это не пиши!
У вас все это в чести!”
Не слышит.
А может быть делает вид,
что не слышит.
Собираю деньги свои,
не много их.
„Вот, возьми,
иди, и вино купи!
Сядем напротив.
Увидим свои достижения.”
„Не могу – говорит – Я на служении.”
И придавливает меня тенью своей.
Выход из этого не нахожу.
автор: Магдалена Манчева