«Любимый… если бы ты только мог знать, как больно мне сейчас сказать это слово…
Любимый… ты забудешь обо мне очень скоро. И это правильно. Ты должен смахнуть пепел с крыльев и жить дальше, не смотря ни на что.
Пепел с крыльев… ты помнишь это кино? На премьерном показе которого мы с тобой познакомились… Оно называлось «Плохие ангелы».
Я никогда не умела писать писем. Ты ведь знаешь об этом. Я всегда предпочитала снять телефонную трубку и поговорить… а еще лучше – личная встреча.
Встреча… как жаль, что ты меня больше не увидишь. Я бы очень хотела еще раз коснуться твоего лица, я бы хотела уткнуться в твое плечо. Я бы хотела, чтобы ты погладил меня по волосам…
Я бы хотела…
Да, какая разница теперь, что бы я хотела.
Теперь все равно…
Любимый… стук родного сердца… я слышу тебя даже сквозь километры… я знаю, ты есть…
Я говорю глупости? Да! Да! Да! Любимый, глупости!
Наша жизнь – большая из них!
Разве ж не глупость то, что я вынуждена написать тебе это письмо… я молю Бога, чтобы ты никогда его не прочел, не теперь, не сейчас…
Но я не принадлежу себе… теперь уже нет. Все в руках врачей.
Я не сказала тебе. Прости. Я не хотела, чтобы последние часы нашей совместной жизни были отравлены тем, что я скоро умру…
Я знаю, что ты сейчас закричишь, что я не имела права решать за нас двоих… но это единственное, что я решила без тебя.
Ты прочтешь это письмо в том случае, если я умру на операционном столе. Врач говорит, что шансов встать с этого стола у меня практически нет…
Любимый…
Я не могу остановиться… я не знаю, чем заканчивать это письмо…
Я не знаю, что еще тебе сказать и как сказать.
Я люблю тебя… Я люблю тебя больше жизни. Больше солнца… больше… больше… больше……….. только больше… люблю…………………………………………..
Последнее, прости, что я умерла»
Он разделся и встал под горячий душ. Вода обжигающим пламенем спускалась по его телу. Но он дрожал. Он никак не мог согреться. Его колотило изнутри. Ему казалось, что его душу разорвало на кусочки.
- Почему, любимая?- прошептал он и, завернувшись в халат, прошел в спальню, забрался в кровать.
- Почему, любимая?- повторил он.
- Почему?!?!
Но он так и не смог найти ответ…
Она открыла дверь своим ключом и, не разуваясь, прошла в комнату. Мужчина крепко спал. Рядом, на прикроватном столике, лежало ее письмо…
Письмо! Она вздрогнула. Почему это письмо здесь? Его должны были отправить в случае ее смерти… но она ведь живая! Какая глупость была вообще его написать!
Она дотронулась до его плеча. Он открыл глаза и отпрянул в сторону от неожиданности.
- Ты призрак? Или это всего лишь сон?- пролепетал он.
- Не сон и не призрак… прости. Я жива. Это письмо отправлено тебе по ошибке. Операция прошла успешно. И вот я восстала из пепла.
Он дико посмотрел на нее. Потом поднялся на ноги и тронул ее за плечо. Не растворилась… не исчезла… осталась…
Она провела рукой по его небритой щеке и уткнулась в его плечо.
- Прости!- прошептала она.
- Ничего, любимая, главное сейчас ты рядом!
Он провел рукой по ее волосам и поцеловал в затылок.
- Люблю тебя!
В тишине наступившей ночи лишь два сердца стучали звонко,
Говоря о том, что живы...