Брату Юрию
Знаешь, брат, кому дано тысячи раз умереть и ожить? Книгам.
Они умирают на книжных полках закрыв свои «уста» и оживают в тот момент, когда к ним прикасаются человеческие руки.
Оставленная в комнате с приоткрытым ртом книга – позволяет ветерку переворачивать странички и едва перед собой увидит глаза человека – начинает рассказывать, удивляя, отрывая от окружающего мира, заставляет плакать, смеяться…И…Что – то переворачивает в жизни своего «слушателя» и «зрителя».
Переплёт книги – её вечный саркофаг, а страницы тела, живущие порой дольше мумий. Брат! Зачем я мараю эту невинную десть? Пишу тебе то о любви, то о счастье…
Ведь у меня и другие дела мирские есть. Лежат поленницей в углу совести. Оттого и пишу, наверное, что мысли завились вокруг головы как жимолость.
И в сердце давно царит многоначалие: уселись за каждой аортой страх, печаль, отчаяние и много других «начальников».
Ты заметил брат? В жизни многое происходит так, как человек не ожидает. От рифм до смерти. Душа человека – кропотунья. Что ей век земной?
Пока Боги неусыпно зрят на грешных своих детей, те тянутся по времени, попрекая себя же за чувства.
И лишь рябиновое на закате небо – кажется совершенной картиной – той душе, что растерзанная от любви искала что-нибудь цветное, нарисованное Богом.
Где-то над полями царствует суховей. А совсем рядом - чьё-то сердце отбивает последние стуки.
Не жалей свой век потраченный на любовь. Не жалей! Быть семижильным и одиноким, такая брат скука…