"А ближе, чем были уже невозможно"?
Ночные снайперы/Асфальт
Раньше... Вроде бы совсем недавно, но кажется, что вот уже тысяча лет прошло с тех пор, как : Мы - стали не Мы, а всего лишь Ты и Я. Просыпаемся не под одним одеялом. Весим не на одном телефонном проводе. Не вместе смотрим кино и небо. Смеемся над разными шутками. (Ты смеешься. А мне не смешно).
С тех пор, как в трубке моей вместо твоего звонкого голоса тянутся бесконечностью только гудки, я медленно схожу... с орбиты. Я медленно отключаюсь. Теряю сознание. Всего происходящего. Должно быть, поэтому никак не могу. Понять. Понять, что же мешает нам длить наше "раньше". Почему нельзя так, как было?...
Ты говоришь, что ничего нельзя вернуть. Возможно... Но ведь если вернуть нельзя, то продолжить же... можно?
Когда-нибудь ты, быть может, все же меня поймешь. Поймешь, как это непросто выдавливать из себя радость и заглушать в себе боль. Когда-нибудь ты узнаешь, как мне непросто быть не с тобой. Может, все-таки когда-нибудь ты тоже начнешь обо мне вспоминать... чаще.
В ту ночь твои выстрелы фразами меня убили. Почти. Почва уже начала уходить из-под ног, голова превратилась в карусель. От этого бешеного вращения начинало тошнить. Появился этот страшный привкус во рту, - терпкий, железный и болезнетворный.
От твоей прямой невозмутимости бросало в дрожь. Бросало так сильно, будто бы я делала шаг в пустоту. Шириной в без... ответность.
Мой мир просто рухнул. Как карточный дом. Твоих твердых односложных предложений хватило, чтоб превратить его в пыль...
Как же, должно быть, я мало стою... И как же некрепко стою, что твой броне непробиваемый взгляд способен отразить всю мою, (как это глупо звучит), любовь, и обратить её в пули. Для меня же.
И вот пока я давлю на клавиши, а нервные вспышки пульса давят мне на виски, - ты тем временем в лучах музыки и сигаретного дыма танцуешь над временем... Точнее вне времени. Я тоже тем временем в "вне". Вне твоего внимания. Вне твоего понимания. Вне себя...
Хорошо провести время.