На фото- овчарка, от лица которой идет рассказ. её забрали добрые люди, откормили, вылечили, вот она какая теперь... Её зовут Бара.
Узники
В гараже нас было шестеро. Из соседнего я тоже слышал какие-то звуки. Явно не человек, и явно не машина. Да и запахи весьма определенные. Несколько дней сидели молча. Утром - молчали. Днем - молчали. Вечером - молчали. Мы все были Её узниками. Её, потому, что не знали, как Её зовут. Для нас она была просто - Она. Через два дня жажда замучила окончательно. Еды я не видел уже неделю. Никто не жаловался - все просто сидели и молчали. Темнота и безысходность. Нет, нам не было страшно от того, что мы - в западне. Нам было страшно от причин, по которым тут оказались. Причины изобиловали разнообразием.
Первый, тот, что пытался сделать подкоп в углу, попал случайно. Ошибка. Неудачно сменил семью. Так бывает, тебя любят, а потом… потом дают свободу и ты боишься остаться один. Находится кто-то, кому ты нравишься. И вот - ты снова в семье. Но это Её семья. И на следующий день ты попадаешь в гараж….
Вторая - белобрысая. Многодетная мамаша. Дети разлетелись, кто куда, а о ней совсем забыли. И то правда - кому нужна такая старушка? Старушка, казалось, вообще окаменела и ждала смерти.
Третий страдал от холода. Он был ещё совсем молод. Не успел обзавестись зимней одежей. Наверное, давно тут. Кое-кто из наших развлекались тем, что щупал его. Скелет, обтянутый кожей. И в чем только душа то держалась? Он тоже молчал, мысленно торопя смерть. Смерть лучше, чем быть Её узником. Смерть дает покой. Нам всем это светило, и мы тихо дожидались конца.
Четвертый - борзый. Нос исцарапал в кровь. Выбраться пытался. Тщетно.
Пятому совсем не повезло. Первый избил. Сильно. Глаз загноился и саднил невыносимо. Но и пятый - тоже молчал. Тоже ждал покоя.
Через несколько дней все стало хуже. Мороз начался нешуточный. Третий серьезно отморозил нос. Голод уже не просто напоминал о себе, он кричал, что есть мочи. Запах мочи и экскрементов стал почти родным. Вредные насекомые разного рода заставляли мучительно чесаться. А Она не приходила. И никто не приходил. Мы никому не нужны. От этой мысли становилось ещё холоднее.
Шестой - это я. Со мной всё сложнее. Я-то – элитный породистый пес. У меня даже клеймо есть. Наверняка, Она меня просто украла. Не сомневаюсь, что скоро меня найдут. Я же на выставке в прошлом месяце медаль взял! Кто откажется от такой овчарки? Потерплю… Меня- то Она точно найдет, кому продать. Это остальным уже точно ничего не светит, а Она - перекупщица собак, она непременно на мне заработает деньги и я, наконец-то, высплюсь на теплой подстилке. Вот только… Вот только не верю я Им уже… совсем не верю…
Написано по следам трагедии. Кому интересно, она вся выложена тут: http://www.labrador.ru/ipb/index.php?showtopic=41210&st=20