Я иногда жалею, что не курю.
В жизни бывают ситуации, когда так хочется взять сигаретку, поднести к губам…
Господи, что это я такое пишу?! Между «взять» и «поднести» - целый ритуал, в котором-то и вся суть!
Начнём сначала.
Сидишь ты такая, голова бритая, брови тонко изогнуты, а лёгкий макияж подчёркивает глубину и трагичность глаз. На скулах - тень, розовые губы то слегка прикушены, то кривятся. Перед тобой на столе дымится чашечка с кофе, пахнущий корицей и горьким шоколадом, и ложечка на блюдце. Ты берёшь эту ложечку, помешиваешь кофейную пенку, а потом подносишь чашечку ко рту и делаешь небольшой, но долгий, как вся твоя несчастная жизнь, глоток, и задумчиво ставишь чашку. Взгляд твой в это время где-то далеко-далеко, то ли в прошлом, то ли в будущем. Ну, это и неважно, тем более, что и сама ты толком ещё не знаешь, где.
И вот тут…лёгкий вздох. Вот тут ты, не глядя, тянешься рукой к белой пачке, которая до сих пор скромно и почти незаметно лежала рядом на столе. В ней – сигареты, такие белые тонкие трубочки с золотыми буковками по ободку.
Сигареты. Они лежат там, в пачке, аккуратные, гладкие, как спасительные таблетки, наркотик, который на несколько минут вырвет тебя из этой жизни, окутав её дымным туманом, чтобы дать тебе передышку. И их белизна и золотые буквы по ободку представляются чуть ли не ангелом в белых одеждах с золотым нимбом.
Пальцы достают сигарету, и некоторое время держат её, чувствуя прохладную нейтральность и непогрешимость. Вот теперь зажигалка. Кстати, где она? Это такой продолговатый пластиковый предметик, типа спичечного коробка, может быть белого или чёрного цвета, или голубого, да в общем любого цвета, фирмы « Zippo», или «Ronson», или Bic, или «Колибри». Эти штучки часто теряются, поэтому я дарю их моим курящим подругам. Так вот, зажигалка. А, она спряталась за вазой с печеньем. Единственное резкое движение по доставанию зажигалки, теперь щёлкаем клавишей (у меня же пьезо), появился и заплясал огонёк. Теперь сигарету фильтром в губы и прикуриваем, поднеся огонёк к краешку сигареты, чтобы он охватил его со всех сторон, втягиваем воздух. Это такое автоматическое совершенно действо для курящего, что момент даже и неописуем, тем более для меня, никогда не курившей. Ну, в общем-то, сигарета прикурена, теперь руку с зажатой между указательным и средним пальцем сигаретой, также не глядя и медленно, отводим чуть в сторону. Всё, пошёл дымок, расслабляемся и отдыхаем. Можно другой рукой поправить волосы. Тьфу ты! Какие волосы? Я же бритая налысо сижу. Кстати, почему налысо? Какая разница, в образе я.
И вот она, расслабуха. Наконец, откуда-то вернулись мысли, и из памяти вдруг встала картинка: я первоклашка в коричневом платьице и чёрном фартуке сижу у окна за первой партой вместе с противным Вовкой Нилиным. Он толстый, но подвижный, почему часто умудряется пихнуть меня под руку, и как назло когда я усердно вывожу в тетрадке букву. Зато я худая и костлявая и в отместку больно тычу его острым локтём в бок. Мы какое-то время пихаемся локтями и шипим как гуси. На этом наша вражда на некоторое время затухает. Но вот однажды наступило 23 февраля и я, скрепя сердце, подарила Вовке маленький железный самолётик с красными звёздами. Такие игрушки тогда у нас были дефицитом, а игрушку где-то достала и вручила мне для подарка моя мама. И вот заходят с перемены мальчишки в класс, а на партах - подарки. У кого что: открытка с шоколадкой, коробка карандашей или пластилина. И только у Вовки – военный истребитель с красными звёздами. Все мальчишки столпились возле него, кто громко, кто тихо, завидуя и удивляясь, как это при нашей вражде я умудрилась сделать такой подарок Вовке, толстому к тому же мальчику, что считалось большим минусом. Вовка радостный, но застеснявшийся громко выпалил: «Да просто она в меня влюбилась!». Это уже услышала я и презрительно ответила: «Да кому ты нужен». Ребята недоверчиво на нас посмотрели, не придумав, однако, никаких других мотивов моему подарку. На уроке Вовка примирительно мне прошептал: «Не обижайся на «влюбилась». Спасибо за подарок.». «Пожалуйста», - буркнула я в ответ. А на 8 марта Вовка подарил мне маленькую немецкую резиновую куколку, разнаряженную в цветастые одёжки. Нужно сказать, что и подобная куколка была дефицитом и, как сказала дома моя мама, такую игрушку тоже нужно было «доставать», видно мама Вовы постаралась. Такого подарка я не ожидала и была приятно удивлена. Зато теперь девчонки, разглядывая свои подарки – карандаши, альбомы и шоколадки – завистливо сказали: «Да они точно влюбились друг в друга!». Кто-то из пацанов мстительно заржал, за что тут же получил от Вовки удар под дых. За этот поступок я Вовку зауважала, несмотря на его пухлость. Мы больше не враждовали. Вовка предусмотрительно садился чуть подальше, а если всё же случайно доводилось меня пихнуть, то быстро и коротко говорил: «Извини».
Чем закончилась эта история? Вовка вскоре заболел, и на его место посадили кого-то другого, и потом уже Вовку на это место не вернули.
А к чему мне это вспомнилось? Где это летали мои мысли? Вот жизнь: хотела покурить, расслабиться, пожалеть себя, а вместо этого подсознание притащило мне какую-то мораль. И сигарета потухла. Я даже виртуально курить не умею.
И что же хотело моё подсознание мне сказать? Похоже, в этой истории Вовка извлёк для себя жизненный урок, а я - только эмоциональный опыт. Вот так.
Пожалуй, пора сделать спасительный звонок другу, то бишь, подруге:
- Привет!
- Привет! Как дела?
- Сижу лысая и курю.
- Ха-ха-ха! Ты же не куришь! Что ли, правда, побрилась?
- Ну, да. Понимаешь, купила шапку, а она не налезает на голову.
- Ха- ха-ха! Щас приеду.
Чёрт, закурить, что ли снова? Что там у нас за окном? А за окном зима, снег валит белыми "мухами". Вот когда у меня отрастут волосы на целый сантиметр – пойду в парикмахерскую и сделаю себе короткую французскую стрижку с рваной чёлкой. Прикольно будет.
Изображение: http://www.vladstudio.com/cards/list.php?kw=love