Опасная игра карт (Инесса Завялова) / Проза.ру

Повесть ''Уходящее время'' -это цикл рассказов о родном поселке,воспоминания. Автор не претендует на документальную точность повествования.

Воспоминания.

1.Опасная игра карт.
2.Штация и бубен.
3.Шелковые ниточки.
4.Подруги.
5.Краски и контуры
6.Холод математики.
7.Мужская платформа.
8.Помпея для женщин!
9.Мечты.
10.Мартеха и колодец.
11.Нота Бене, дядя Митя или три профессора.
12.Правила.
13..Колечко.
14. Невидимка.
15 Три мешка денег.
16.Три каллы.
17.Счастье для двоих.
18.Человеческое бессмертие.

      Опасная игра карт.

Воспоминания. 1996г.

Невыносимо мчится время, но возможно есть какие-то ключи сделать его другим, не таким быстротечным, не таким невесомым , не таким ускользающим от нас людей, забывающих свое детство, юность, друзей. Проваливающихся во что-то большое, важное, незаменимое и очень смешное, почему-то для детей, стариков, смешное для цыган, так хорошо знающих человеческие души. Может ответ в самом времени, во времени, и в восприятии его нами, может секрет в самом непредсказуемом, сваливающемся на нас, как снег на голову, в чем-то необычном, или возможно, ответ в чем-то совершенно банальном. Память хранит многое, она как охранник - сторожит прошлое, его нити и следы.
Вокзал, суматоха, снуют люди, разное носится вокруг, в воздухе.Скопление чужих мыслей, чужой пульс, чужая жизнь рядом. Какие-то непонятные обрывки фраз, доносятся голоса. Рядом стоит мой муж, курит, что-то говорит, но я с трудом слышу его голос, кажется, он говорит о билетах. Мое внимание привлекли цыгане, и их    много, в основном женщины. Люблю смотреть на них подолгу:завораживают.
Помню, однажды, когда мне было примерно лет пять, к нам домой пришел старый цыган со скрипкой. Зима, снегом занесло все вокруг. Рождество. Колорит Западной Украины - уникальная живая сказка, для тех, кто живет возле Тисы, а для приезжих - это Румынская граница, виднеющиеся сопки гор, быстрее экзотика, нежели вера и любовь этого края.
Святой вечер. Цыган не просто играл, он играл, не останавливаясь, долго, заунывно. Музыка его скрипки была страстная, но наверное, я ее не слышала, думаю, больше удивлялась. Сложно вспомнить, как выглядел старый цыган, но во всем его облике было, что-то убогое и неуловимое. Отец угостил его рюмкой, другой, дал денег. С тех пор я люблю цыган.
Позже, в школе, в параллельном классе появился мальчик-цыган, у него были большие черные, как смоль глаза и смешные кудри. Он крепкий, выше всех ростом, мы с подружкой, даже влюбились в него, но из этой любви ничего не вышло, он проучился в нашей школе неделю и куда-то исчез. Мы с Марьяной узнали, где он живет. Смешно, правда?
Бросали кумушки в окна, и убегали со всех ног. Он жил у родственников, возле старого вокзала. Слава богу, об этом никто тогда не узнал, только позже, я рассказала об этом отцу. Он сказал, что дело совсем
плохо, если девчонки гоняются за мальчишками, а потом смеялся и грозил, что цыгане заберут нас в следующий раз к себе, в табор, и заставят жечь костры, и мыть большие чаны.
Цыгане все разные, в них нет какого-то постоянства, страшные шельмы, но порой, они могут предупреждать вас, о чем-то или помочь укрыться в том же таборе, от неприятностей, но бывает это крайне редко, на это должна быть весомая причина. И есть в них, что-то отталкивающее, лучше их вообще не знать - печать непонятной силы.
Танцующий цыган. Его помню совсем отчетливо, дождь лил как из ведра. Поздняя осень, холодно, капли дождя пропитывали его насквозь, он танцевал один. Он танцевал так, как - будто сама вечность танцевала вместе с ним. Я стояла неподалеку, с большой нотной папкой, разинув рот смотрела на танец цыгана.
Послышалось приближение электрички, мы торопились, проталкиваясь. Людей было немного, все куда - то спешили. Воспоминания… Иногда они вспыхивают и гаснут, как не догоревшие свечи.
Однажды одна старая цыганка, забрала у меня все деньги, в это время, у меня была несчастная любовь. Я плохо понимала, о чем она говорит, появилась какая-то плывучесть, но вероятно, мне помогло то, что я выросла там где, мне приходилось пересекаться с цыганами. Я мгновенно пришла в себя и сказала ей, чтобы она вернула мне деньги. Это было в аэропорту. Она смотрела за пределы моих глаз, что-то бормотала своим, бормотала непонятно - отдала деньги, правда, отдавая, сказала, чтобы я оставила ей, хоть что-нибудь для счастья, сколько не жалко. Я дала ей три рубля и мне, действительно, в то лето везло.
Все встречи с цыганами похожи на сон. Они читают по вашим глазам, по рукам, читают внутренний мир. Может с ними и можно как-то договориться, но они все же шельмуют. Особенно, картами, разговорами, всем. Среди цыган есть очень мудрые, они знают все – мудрость в них настаивается, они обычно живут в таборе, возле костра, греются, так думала я о них в детстве.
В электричке было мало людей, за окном мелькали силуэты домов, полей, гор. Небо плохо просматривалось из- за грязных окон, которые не позволяли рассмотреть облака.
Когда-то, одного моего знакомого приняли за цыгана, на одном из румынских базаров, раздели догола, развлекалось местное население. Это было смешно, поскольку к цыганам он отношение не имел, хотя в его внешности, действительно, есть, что- то от цыган. На речке цыгане воровали одежду, вот и решили наказать, а в итоге, раздели невиновного, смеха было… Хохотал весь базар.
Особый народ, загадочный, – они везде. Иногда у меня такое ощушение, что чувственная скрипка старого цыгана, преследует меня до сих пор. Любовь у цыган страстная, вымученная, опасная игра карт.
В поселке, где прошло мое детство, почти в каждый дом, иногда заходят цыгане, убогие, просящие или монахи с ближних монастырей, в общем, народ ходит всякий, к этому местное население относится, как к обычному и банальному, правда, есть те, которые не открывают калитку, но таких меньше.
Мне было больше тридцати, мы с мужем и детьми, гостили у родителей летом. Молодой цыган, несчастного вида, просил подать что - нибуть, от его вида сжималось сердце, очень быстро собирались какие- то пожитки, старые вещи, их было много. Мне мерещилось, что цыган неизлечимо болен, в голову лезли всякие дурацкие мысли. Он ушел, а я еще долго ходила по дому, думала о нем. У меня было ощущение, что он хотел, о чем-то предупредить, но это были всего лишь мои воображаемые страхи. В этот же день, мы с ним увиделись снова, но то, что я увидела, было просто мастерское преображение. Совершенно цветущий вид, ровный, подтянутый, с ослепляющими белизной зубами, он что-то объяснял своему товарищу. Моему внутреннему погружению, в эту живую картину здорового человека, не было предела.
Долго помнился он мне, стоящий в парке, возле перил, но удивительно было то, что он меня узнал. В его взгляде не было совершенно никакого смущения, совершенно никакого. Этот случай не изменил моего отношения к цыганам, более того я знала, что встречи с цыганами нужно уметь правильно толковать. Загадочный народ, я знала, что время даст ответ. Я встречаюсь с ними всегда, везде, перебежками.    Странный непонятный образ жизни, мне не хочется так жить, мне хочется его знать. Зачем? Не могу объяснить, зачем нужно знать о развевающемся пламени костра, хранящем тайну ушедших? Время уникально, в этом его сила!             Люблю дорогу. Шум болтающих людей, вернул меня и втянул в банальные разговоры о сегодняшней жизни, по -прежнему, стучали колеса.Муж ворчал, что дорога дальняя, но потом умолкал, потому что знал, дорога домой для меня только та, где живое трещание голосов с соседних купе, стук колес поездов, вокзалы и народ в электричках, который смешивается в одно целое. Возможно эта суета говорит о времени, о его замкнутом кольце, змее свернутой в клубок, о неповторимости жизни, о любви, о настоящем, где нет игры с людьми и временем, говорит о опасной игре карт жизни. У каждого она своя. У каждого своя карта времени, событий, любви и веры.
По проходам в электричке сновали цыгане.
-Дай денег, милая, погадаю…
Электричка. Скорость, мелькают огни, стук колес...

            1996г. 2004г.