Бардак.
Разбросаны слова по полу.
По потолку бежит неловкий взгляд.
Не так.
Шипит в кастрюле кока-кола.
А на столе лежит, ну, все подряд.
Лимон.
Тетрадь, в ней куча формул,
Зарядка от мобильного в пыли.
И он,
Которого еще не тронул,
Мой первый стих к чему-то там прилип.
Стакан.
Скорей наполовину полон -
Резинкой, скрепками, карандашом.
Кто там?
Кто там все еще скромен?
Лишь приоткрыл он дверь, но не зашел.
Совок!
Ах, проходи, мы ждали,
И думаем, что веник тут как тут.
Комок,
Застрял не поперек гортани,
А отдает кислинкою во рту.
Постель.
То бишь растрепанная койка.
Вонючий тазик треплется у ног.
Пастель.
Хоть рисовал нисколько -
Вот ровно то количество, что смог.
Круша,
Я не найду самое то,
В этом бедламе, нет. Мне не везет.
"Душа..." -
Ищу, глядя за монитор, -
"Быть может ты и есть вот это всё?"