***
Настоящих облаков почти не осталось...
Выплывают всё какие то мрачные угрюмые фантомы,
расползаются до горизонта, лишенные формы и обаяния,
зависают лежалым, пропитанным прахом полиэтиленом,
сквозь который не просматривается реальное кислородное милосердие синевы.
Ощущение, что жизнь мумифицируется свыше,
кем то озабоченным архивировать прошлое
в его славе и подлости, безбожии и садомазохизме,
в угоду исступлённым демонам, жаждущим новых жертв.
Внутренний мой суфий нашёптывает мне:
не держись за мумии, не держись, это не твои сокровища.
Смотри, что может прилепиться к твоей коже,
какое чужое омертвелое чувство образует некрозы тканей
и лезет в душу воевать с твоей жизнью на смерть.
Ты жив пока просишь то, что может дать настоящее -
проси снега, много, метровые сугробы, завалы снега,
чтобы пышные свадьбы зимы согревали и бодрили,
гоняли по просторам лихие песни и ловили азарт новорожденных звёзд...
Проси простецкой радости в свой дом, на улицу, в деревню,
в родные закоулки и даже на кладбища, -
нет слаще поминания чем детским благодарным смехом,
с той искренней любовью, что гладит по головке всякую тварь земную
и возвращает Богу Его благородный дар участия
в великодушной сказке Зимы...