Старый, покосившийся дом стоит, утопая в белом и жестком снегу. Из прокопченной трубы вырывается густо сизый дым, плотными клубами устремляясь к звездному небу. Холодно и мрачно вокруг, и слышно лишь, как стонут черные бревна и завывает охрипший ветер.
Хозяин дома сидит у потрескивающего камина и мешает дрова, и чудится ему, будто не дрова это,а ворох его несбыточных грез, и видя, как рассыпаются поленья в огне, вспоминает он свои мечты - детские, наивные и яркие, и взрослые, более приземленные, но не менее дорогие, рассыпавшиеся пеплом по жизни, словно прогоревшее дерево. И кажется ему, будто встают из-за спинки кресла все его страхи, не покидавшие его, и он улыбается им, зная, что нет у них больше власти и нет нужды играть теперь с ними в прятки. И блуждая по темному дому, как по лабиринту своей души, не может хозяин отпереть лишь одну дверь, заколоченную крестом, и не может избавить себя от отчаянного, но бесполезного ожидания чуда...Чуда, которое не придет, как не придет рассвет туда, куда солнце навсегда позабыло дорогу.