Я боюсь - это зайдет слишком далеко. Так нельзя. Я говорил в воздух. Где-то в легких висело что-то томное. На глаза наворачивались слезы.
Ну так??? Я затянулся сигаретой. Сидя в кафе я продолжал писать, не зная о чем. Все сюжеты избиты, а писать хочется.
Поэтому я просто пишу то, что первое приходит в голову.
Для кого-то прошло много лет с тех пор, как меня последний раз видели идущим по дороге на рассвете.
Тогда все закончилось тем, что я утонул...
Слушай, ты! - я призывал к тому, кто писал мою жизнь просто так, не задумываясь над сюжетом. Точно так же, доверяя бумаге больные мысли, сокровенные тайны, страшные тайны.
Я заказал кофе у молоденькой официантки... Нет, не я... Это он. В общем, один из нас был в кафе, другой, изъеденный мухами, плавал в воде. Я не знаю: кто из нам настоящий. Скорее, мы оба настоящие. Пишем друг о друге, заставляя жить - влачить свое жалкое существование.
Мне стало страшно.
Кажется, - бумага и ручка с черными чернилами - единственное, что дает жизнь как нам, так и тем, о ком мы пишем.
Мне все жутко надоело. Я даже не заметил, как написал эту фразу.
***
Кажется, написал все, что хотел. Мысли закончились. Сижу. Уставившись в пол.
Ну вот, опять, я уже перестал замечать, как пишу.
Придется продолжить писать. Сейчас. Сейчас. Только покурю. В последний раз. Перед началом еще одной из чернильных жизней.