«Ни собственный мой страх, ни вещий взор
Миров, что о грядущем грезят сонно,
Не знают, до каких дана мне пор
Любовь, чья смерть казалась предрешенной.»
В. Шекспир.
Раскинет ткани алые рассвет
В бездонность утра голубого....
Наполнит комнаты прозрачный свет,
Где гордый спит волшебник Слова!
Проснется под будильника трезвон,
На кухне-кофе с сигаретой...
А день сулит обычный марафон,
Простая ждет работа где-то.
О, нет! Не догадается народ,
Что мимо лентами струится,
Ценнейший клад он в разуме несет
И добровольную жар-птицу!
Ах, наплевать на неказистый вид,
На взгляд совсем обыкновенный.
В нем красота и страсти пыл кипит,
Меняет образы мгновенно!
Из воздуха надёргает янтарь
И радугу сорвет руками!
Он узелком завяжет и мораль,
Подарит даже солнце Даме!
Расчертит акварелью небеса!
Абстрактной правдой маскируя,
Ранимость чистой веры в чудеса,
Вмиг выпьет душу поцелуем!
Таков волшебник, маг и чародей!
Закрытый далью, расстояньем...
Живет и ходит просто средь людей
Мой сон-на муки пониманья!