Обреченная стать Поэтом,
Эта хрупкая женщина похожа на старинную гравюру:
теперь таких лиц Природа не пишет.
В её имени – Белла – звучит горное эхо и молодая метель,
Озорная немного и загадочная.
Её голос звенящими кусочками мороженого тает на губах,
Чуть растягивая удовольствие от рожденного слова.
Иногда она кажется маленькой девочкой:
так удивленно-печальны её уроки музыки,
так беспечно и легко скользят её слова по белому снегу листа.
Иногда я вижу печальницу-Кассандру, знающую про жизнь так много,
Что не в силах молчать...
Вот и летят слова-откровения навстречу душам-птенцам,
Отправляющимся в свой первый ночной полёт.
Её лицо устремлено куда-то ввысь: оттуда приходят сны,
Удивительные собаки с умными глазами, дожди, ставшие крыльями…
Туда уходят Поэты,
когда закрывается занавес после спектакля под названием «Жизнь».
Каждое её слово – глоток первородной воды из потерянного рая,
Чистое (ни нотки фальши!), обжигающее, волнующее.
И я робко, чуть касаясь прохладных ладоней, пью, пью и не могу напиться,
Зачарованная, обескураженная, но безмерно благодарная…
Разделившая с нею жажду Слова.
Теперь она легкими шагами идет по своей улице,
Чтобы там, у поворота, найти лунную дорожку
и под звуки флейты подняться по черному бархату ночи
туда, где уже не нужно слов…
30.11.2010 г.