Криминальный корреспондент. рассказ 1й

               
      Мы с Константином Курсановым познакомились на литературных раутах в Санкт –Петербурге, когда Северная Венеция готовилась к миллениуму.
Я люблю Карелию и людей, что в ней живут, ее культуру, обычаи и традиции. Узнав, что Константину приходилось  бывать  в тех же краях,  что и мне,  только намного раньше, я попросил его рассказать о людях и событиях того времени.  Полгода ему пришлось жить в необычном городе, что вырос на самом севере Карелии рядом с границей, отделяющей Финляндию от СССР.
          Он там работал в  городской газете и печатался под именем «Криминальный корреспондент».  С первых же дней своего пребывания в Костомукше Костя начал вести свои личные записи. Это был не то чтобы дневник, а,скорее,  путевые заметки, которые могли потом стать основой для статей, а может быть и рассказов.  И ведь надо отметить стали.
Кое-что из его рассказов, и фактов  восстановленным  по его записям, попробуем сообщить и вам.               
       
                В    город развитого социализма.

В город Костомукшу,  что расположен среди лесов и болот на севере Карелии,  судьба забросила меня не совсем случайно. Выбрал этот город  я сам. Полугодовую преддипломную практику в качестве корреспондента районной газеты проходить где-то было нужно. Ну не ехать же было в какой-нибудь Запердищенск,  где все производство составляют вечно полупьяные рабочие  местного мукомольного заводика или обувной фабрички, выпускающей одну и ту же модель обуви последние тридцать лет. 
Я был весьма дружен с зам. декана факультета журналистики МГУ, где и сам имел честь обучаться. 
        Чтобы получить возможность выбора, в последние перед практикой свободные  дни, вместе с  этим, пожилым толстячком в очках, по фамилии Черпаков и, соответственно имевшего среди студентов незавидную кличку  «Черпак», но от которого зависело на факультете довольно многое, я часто ездил на рыбалку.
     Это было единственное занятие, которое тот позволял себе кроме чтения книг, поскольку проверка множества студенческих курсовых работ и разная административная писанина  занимали у него практически все время его  жизни за исключением сна и приема пищи.   Он с интересом слушал истории из  вроде бы не очень длинной жизни студента Курсанова,  который, однако,  уже успел поездить по родной стране и даже побывал в Польше.
Шел 1985 год. Компартию, а значит и страну только что возглавил Михаил Горбачёв.  В воздухе начало витать, не то чтобы вольнодумством, а каким-то ощущением  пока еще робко растущей «фронды».  Костомукша была построена менее чем в полусотне километров от Финляндии, что по меркам  пограничников, было почти вплотную. Все процессы там должны были иметь свой неповторимый оттенок, вот Черпак и подсказал мне выбрать  этот город для практики, где у него в редакции работал "однокашник".    
Вот Костя и остановил свой выбор на Карелии и Костомукше.
Об этом городе тогда писали в советской прессе весьма часто, а то и по центральному телевидению документальные съемки демонстрировали. Помнится в газете "Известия" однажды даже появилась объемная статья "Город развитого социализма,  построенного окончательно".
Некоторый ажиотаж вокруг Костомукши был вызван строительством в нем крупнейшего в СССР комбината по переработке железной руды и города-спутника, которые  возводились финской фирмой.
Следует сказать, что половину жилья в городе, всё-таки строили советские строители и поэтому,  он еще являлся реальным «олицетворением растущей дружбы СССР с другими государствами».
Увидеть все это своими глазами было заманчиво. Казалось, что материал для журналисткой работы там должен был валяться под ногами и я отправился туда с легким сердцем.
Оформив в институте командировку, он взял направление в редакцию местной городской газеты и отбыл из Москвы в Костомукшу.
Среди ночи в купе скорого поезда, где ехал я с тремя попутчиками, тоже командированными, вдруг зажегся свет и, гремя подковками кирзовых сапог, вошел сержант в фуражке с зеленым околышем и пятнистой камуфляжной форме. Громко и отчетливо, включив верхний свет в максимальном режиме, он произнес, 
- Пограничный наряд! Попрошу предъявить документы.
Все полезли за паспортами и пропусками.
        Процедура проверки была в общем-то знакома, ведь мне приходилось уже бывать в Польше по путевке "Спутника" и ехал я тогда тоже поездом. Однако, все в тот раз воспринималось больше с любопытством и подтверждало ходившую тогда в комсомольской среде поговорку: «Курица- не птица, а Польша- не заграница».
   Здесь же  смутило, обращенное ко мне, заявление пограничника:
- Вам придется одеться и пройти в купе  бригадира поезда. Ваши документы не в порядке.
         Я было пытался протестовать, но, в конце концов,  настойчивость и решительный тон сержанта подействовали.  Вскоре мы были в штабном вагоне.
         В отдельном купе, рядом с бригадирским, встретил нас старший лейтенант   погранвойск, как показалось мне, будущему журналисту,  сначала не очень любезно. Пытался я ему доказать свою правоту и заверял о полном соответствии правилам имеющихся у него документов. Офицер выслушал доводы, делая вид, что внимает аргументам, а потом  объявил о  задержании. К счастью старлей оказался незлобивым и даже довольно словоохотливым, а также как выяснилось, был большим любителем анекдотов. Он угостил чаем и искренне хохотал над моими байками, сообщив в ответ парочку историй из серии про поручика Ржевского. Оставшийся путь до Костомукши, в конце-концов показался не таким уж и тоскливым.
 Прошли еще три часа пути. Из окна, замедлявшего свой ход поезда, стали видны приближающиеся строения вокзала,  из красивого красного кирпича, явно по западному дизайну. Вдоль перрона были выстроены  цепочки солдат с автоматами на перевес, которыми был оцеплен вкруговую вокзал. Слышался лай собак. По крайней мере,  четыре немецких  овчарки, рвались у солдат с поводков. 
-Да, подумал я, тут и мышь не проскочит.-
Все эти предосторожности и такая явная демонстрация силы напомнили недавно виденные документальные съемки эшелонов прибывающих  в Варшавское гетто. Все это как то слабо увязывалось в сознании с пропагандой полного развития демократии в развитом социализме.   
Толпа прибывших вливалась в металлические ворота, в очередной раз предъявляя документы солдатам в зеленых фуражках, стоявших у выхода плечом к плечу.  двое пограничников отвели  меня в сторону под сочувственными и испуганными взглядами пассажиров и редких, встречавших их людей. Все это вроде бы не сулило   ничего хорошего  Прямо в зале ожидания у задержанного и состоялось объяснение с начальником Костомукшской пограничной заставы.
Личность это была во всех отношениях колоритная. Вроде бы, даже по нынешним меркам, я не маленького роста, все же чуть за  сто восемьдесят переваливает,  но пограничный майор  возвышался как глыба.
Его летнее форменное пальто, одетое прямо на  защитного цвета рубашку, несмотря на то, что мороз стоял сорокаградусный, было расстегнуто сверху донизу.
Во всем его облике угадывалась и лихость, и недюжинная сила. Смотреть на него было приятно. От него вкусно попахивало дорогим одеколоном и коньячком, начищенные сапоги и майорские звезды сверкали, а сам он улыбался широкой белозубой улыбкой.  Старший наряда который к нему подвёл задержанного, козырнув отчеканил,
-Товарищ майор, у гражданина документы не совсем в порядке,- протянул их розовощекому. Тот пристально взглянул на  меня и приложил руку к козырьку фуражки,-
 -Майор Ухов. В чем причина неточного оформления? -
-Откуда я знаю, не я же пропуска оформляю.
 Тот быстро просмотрел паспорт, студенческий билет, командировочное удостоверение и пропуск, а затем протянул их, подошедшему к нему в это время майору милиции.
-Володя, привет!
-Здорово,-протянул тот руку и взял документы.
-Ты какими судьбами здесь?
-Да вот ребята из Петрозаводской уголовки посылочку передали, не забывают. Вечером заходи, посидим.
-Слушай, вот тут гражданин  в пограничную зону въехал, а дополнительного штампа у него в пропуске нет. Займись им.
-Ладно. Вечером жду.
-Майор Кудамов, -  представился он, повернувшись к задержанному, -прошу в машину. 
Они вышли из здания вокзала и сели в милицейскую "канарейку".
-Слава богу,- грустно думалось мне, пока УАЗик шуршал колесами по заснеженному асфальту, - что  меня усадили в салон машины, а не в зарешеченный заданий отсек, где обычно перевозят задержанных.
 Уже итак хватило того, что люди, обернувшиеся  в нашу  сторону, смотрели на меня как на потенциального врага. Я чувствовал себя не в своей тарелке. До сих пор  передвигаться в милицейских машинах  ему не приходилось.
    
      Городской отдел милиции, куда меня привезли, находился в полуподвале жилого дома в центре города. Пройдя за майором через дежурную часть по коридору, я оказался в кабинете с надписью на двери – «Зам.начальника ГОВД Кудамов В.И.».
 Хозяин кабинета, не снимая шинели сел в кресло и начал разбирать документы, которые отдал ему майор-пограничник.  Потом он отложил их в сторону,  тихо выругался и не обращаясь ни к кому сказал,
- Писали, предупреждали, объявления давали, все равно где-нибудь оформят непутево. Впрочем, это вина не Ваша, наказывать Вас не за что. Я отметку в пропуске сделаю и идите устраивайтесь в гостиницу. А может знакомые в городе есть?
- Откуда же? Я здесь первый раз.
 Он снял трубку
 - Терещенко, гражданина к гостинице доставьте. А вам - до свидания.
-Спасибо – прозвучало в ответ.
Кудамов, листая какой-то служебный журнал,  кивнул головой и не обернулся.