внимая классиков незримому перу
смотрю в века, страницы собирая.
но только вот никак не разберу,
где скрыт был путь к невидимому раю.
немой и верный нынче проводник
то книга - ввеки честная, прямая.
и я к стопам опять ее приник -
отвека в силу мудрости вникая.
мне книга - брат, соперник, пилигрим.
верчу ее себе и так и эдак...
но стоит лишь закрыть - и я раним
и сильно столь, сколь был мой древний предок.
но книга - враг. и друг. и мать с отцом.
страница за страницей пробегают...
и вечер над стареющим крыльцом
за стай птиц все дальше улетает.