Я жду тебя уже которую неделю,
Смотрю в окно гадая, когда придешь ко мне домой.
За это время листья на кленах пожелтели,
За это время осень сменилась зимой.
Ты мне сказал: «Гуляй пешком побольше и укутывай
Горло теплым шарфом, чтобы не простыть.
И вот еще, в английском, пожалуйста, не путай
Есть разница в глаголах «прощаться» и «простить».
И я хожу теперь пешком по главному бульвару,
Считаю километры под жёваный язык.
Но я прощаю жёваность, ведь Фрост, Шекспир и Байрон
Писать умели так, что стоит говорить
На нем, а ты еще советовал писать побольше прозы,
Оттачивая мастерство и незабвенный стиль.
И я пишу, как чувствую, про жизнь, а не про розы,
(последние использую пока в стихах, прости).
Ну где ты задержался?, скорее бы (!) закончились патроны
В твоем Смит и Вессон (черт его возьми!)
И я тебя не отпущу на все четыре стороны
Поскольку сколько можно ждать с восьми и до восьми?
Ты на руки возьмешь меня, прошепчешь: «Дорогая,
Как хорошо, что ты у меня на этом свете есть!»
И я опять забуду всю горечь ожидания
Пусть на одно мгновение, но ты со мною, весь
вечер проведем с тобой в постели, в разговорах,
Ты вновь меня научишь любить и побеждать.
И будет куртка, пахнущая войнами и порохом
Висеть в моей прихожей, а значит стоит ждать...