Четыре господина, одетыe в красные и зеленые хорошей шерсти пиджаки,
сидят в шикарно отделанной зале перед мраморным камином за столом из
красного американского ореха.
- За нашу великую вечную Россию!- провозглашают они тост и крутят
барабаны своих револьверов, чокаясь стволами.
Английские каминные часы бьют полночь. Невидимая видеокамера третью
ночь продолжает съемку.
Одновременно, как будто отработанным движением, стволы револьверов
отправляются в рот. С последним ударом часов нажимаются спусковые крючки.
В тишине дачного поселка под Москвой снова раздался выстрел.
- Опять ребята балуют, – вздохнул, ложась в постель старый дачник Иван
Степанович.
Один из господ, отброшенный силой выстрела, разбрызгивая кровь
пополам с мозговым веществом по персидскому ковру грузно свалился на пол,
утопая в собственной кровавой луже.
- Ну вот, Ваське больше не наливать, - усмехнулся другой.
- Что, ребята, еще по одной? – спросил третий и вынул из
кармана сверкающий золотом пистолетный патрон.
- Нет, пора баиньки... Режим... – отозвался сидящий напротив.
- Эй, кто там !? – крикнул он в пространство.
На его зов появился здоровый детина – накаченный бык с рыбьими
глазами, жующий жвачку.
- Прибери, тут!
Господа поднялись и хозяин шикарного зала и камина пошел провожать
их в теплую, по-летнему, майскую ночь, в которой бешено заливались невидимые соловьи.