Мне вспомнилось, она любила мандарины.
И грустные стихи, и сладкое буше.
Я четко вижу, как пила с улыбкой вина.
И вновь мне неспокойно на душе.
Я помню, как вздыхала по закатам,
Гордилась, что молола чепуху.
Я вспоминаю ветхие заплаты
В пальтишке, лет советских, на меху.
Как голосом с трагичною хрипотцой
Романсы исполняла для гостей.
И как она боялась уколоться
Стальною пилочкой для тоненьких ногтей.
Дешевые курила сигареты,
Порой окурки забывая потушить.
И сочиняла милые сонеты.
Я так любил её. Она любила жить.
А время шло - мы с каждым днем старели,
Боясь признаться в старости своей.
Но сердце замирало и не пело,
Как летним днем задорный соловей.
Мы шли вперед, но запинаясь, вяло.
Терялись цели в шаге от мечты.
Все очень просто: жить она устала,
Устала называть судьбу на "Ты".
Устала улыбаться непогоде,
Возможно, надоело ей любить.
Все чаще вместо "Да" я слышал "Вроде..."
Любила жизнь, но так устала жить.
А дальше что? Увы, ее не стало.
Мне и сейчас не легче и на треть.
Хотел забыть, но все внутри кричало.
Мечтал уснуть на веки, умереть.
Сейчас смотрю на старые картины,
И вновь черно и пусто на душе.
Мне вспомнилось, она любила мандарины.
И грустные стихи, и сладкое буше.