Ты готовилась к мучению.
Ты все месяцы ждала
своё маленькое солнце,
Ты лишь им, одним, жила.
На подходе цифра, девять -
тошнота, огонь внутри.
Ты одна в пустой квартире.
Не доехать, не дойти.
Что ж решила, ты, ребёнка
само-личностью, рожать.
Собрала бухла побольше,
и усевшись стала, ждать...
Ночь прошла, прошли, и роды.
На полу, в углу, комок.
На глазах застыли слёзы.
Ты прости, меня, сынок.