Счастье неговорливо - глава 1

 

Ф.И.О. автора: Белый Дмитрий Сергеевич.
Название произведения:   «Счастье неговорливо».
Жанр:   любовный роман/современная проза.
Объем:   8-мь авторских листов.


Посвящается K.S.


Аннотация:
    Главному герою книги через полтора года исполнится тридцать лет. Он живет в Москве. Его работа скучна и однообразна. Жизнь вяло, в полудреме проходит мимо. Внутри него - пустота. Он мечтает написать роман, но все попытки оказываются бесплодными. До того дня, когда он посмотрит тот самый фильм…
    Представленная вниманию читателя книга пропитана юмором, красивыми образами и самыми настоящими, неигрушечными чувствами. Прочитав роман до конца, вы узнаете, как важно порой сделать правильный выбор. Тем более, когда вариантов всего лишь два: найти или потерять.








Глава 1


     «Мне скоро исполнится тридцать, - такая мысль застыла в голове, бесцеремонно, наглым образом просочившись, обрела короткую жизнь. - Откуда они вообще берутся? Мысли, я имею в виду. Кто их тянет на сцену? За ниточки? Или этот процесс намного прогрессивнее устроен? Или что тянет их? Кто давал им разрешение вламываться в любой момент, да еще с такой равнодушной рожей??? Они словно волны в океане, которые под силой лунного притяжения с бесконечной монотонностью коверкают бескрайнюю гладь, действуя в идентичной манере: без спроса, внаглую, не переставая. Появившаяся мысль просто так конечно же не уходит. Наоборот, за ней бегут следующие - путь ведь проложен. И ничто их не остановит. Это невозможно…
     За пару часов можно мысленно прожить жизнь. Можно многое понять или наоборот осознать, что перспектива по-прежнему туманна и легких решений снова не предвидится. Можно простить или наконец разозлиться, можно порадоваться или в сотый раз вернуться к одной и той же надоевшей мысли: «Мы смертны, как лужи на тротуарах…»
     Кто я? Почему мое «сегодня» длится столько, будто ему сто лет от роду? Почему каждый новый день до боли в голове так напоминает предыдущий? Почему я каждый день занимаюсь тем, что не приносит мне радости? Такой ли я представлял свою жизнь? Да, это они самые… Мысли. Крутятся, вертятся, стелятся. О сне можно забыть. А спать и так не хочется: что-то постоянно давит в районе грудной клетки. Когда мне успели зашить под кожу этот обтекаемый груз? Он тянет меня к полу, он тянет меня в слезы. Или не так уж все страшно? Да-да-да. Наверно, я немного сгущаю краски. Так сгущаю, что они когда-нибудь ненароком превратятся в то вкусное молоко в банках.
     Я просто устал… Хотя от чего я мог так сильно устать?.. От двухнедельного отпуска, который закончился пару дней назад?
     Я хочу творить, хочу выпотрошить наконец свою душу, вытряхнуть из нее все давно залежавшееся на полках высокого стеллажа моего «я». Я могу… Могу ли? Тогда почему мне уже скоро тридцать, а живу я так, как будто все, что хотел, я уже сделал? Откуда, черт побери, во мне такая сонливость? Хочу одного, а живу как все. Ну, или многие… Нет, большинство, просто переступая из одного дня в другой, не смотря при этом по сторонам… Лень. Я загубил ленью столько лет бесценной жизни, задушил этими набитыми ленью руками. Я просто позволил поезду следовать по одному и тому же маршруту, в единый для всех пункт назначения. Вот так просто. Разрешил ему катиться вперед, жалобно поскуливая колесами, и - всё. Тошно. Скучно. Полный sehnsucht (1)…
     Надо что-то делать, что-нибудь менять. Или я уже думал об этом раньше? Думал и ничего не сделал? Где результат? Не чую ни запаха этого нового, ни вижу очертаний. Че, чего, ничего, ничегошеньки!»
   
     Как обычно, на самом интересном месте сон опустил жалюзи на моих глазах.

(1) Тоска (нем.).