Бьет пульсом одиночество в виске…
Который год.
И снова новый день.
Хочу на ускользающем песке
Украдкой трогать собственную тень.
Крупиц горячих горстка, золотых,
Согреет мне прохладную ладонь.
Но шепчет ветер зыбких дюн крутых:
«Не тронь себя, пожалуйста, не тронь!»
Сам от себя я, как он предрекал,
Песком сквозь пальцы тихо утекал…