"Дарил тебе любовь, стихи, миры
И к туфелькам возвышенно склонялся..."
Зиндан (graduss.com)
Он ей дарил миры, луну, апрель,
Писал стихи - казалось бы, не мало.
Но вскоре почему-то перестала
Она его пускать к себе в постель.
Один как перст, рогатый как марал,
Сидит поэт и горемычно строчит,
И, кажется, попал он, между прочих,
В какой-то поэтический аннал.
Любимая все так же холодна,
Как в Арктике сверкающая льдина,
И над поэта нежной писаниной
Глумится, издевается она.
И равнодушьем доведен до слез,
Разбит, придавлен словно крышкой гроба,
Мужчина крупный стал хилей микроба,
Болит душа и мучает понос.
Чтоб не зачахнуть от гнилой тоски,
Поэт, запомни: женщина - не дура.
Сначала - жрать. Потом литература.
Корми ее. И не еби мозги.