Не хвалите моих стихов
В них на ломаный грош таланта
Пустотой зияет футляр
У бездарного музыканта
В душу встала тоска на постой
Одиночество гостеприимно
Только шепчет провидец слепой
У тебя с ними всё взаимно
Рифмы собраны из грехов
В каждой строчке немая мольба
Я хотела просить богов
Но замерзли в устах слова
Крыльев белых размах неистовый
Поменяла на звон оков
Принимая чужую истину
Становлюсь я рабой богов
В отраженье чужие лица
«Выход» заперт, опять по кругу
Небо застили черные птицы
Пусть воздастся, но по заслугам