Она всегда жила в своём мире. Ей всегда мечталось о многом ...
Сейчас она сидит на обрыве, смотрит на утопающий в воде закат, ветер шепчет на ухо о предстоящей грозе, несёт приятную прохладу с моря. Жизнь остановилась. Она одна. Здесь только свежесть воды, лучи догорающего солнца, тень от дерева. Ей хорошо и спокойно. Она никогда не чувствовала раньше такого счастья. Быть здесь, видеть как умирает день и рождается ночь. Она одна. Знать, что вот-вот солнце уйдёт со сцены, разрешит играть луне и звёздам. Оно искрится в воде, посылая ей последние лучи тепла. Она одна. Только лист сорвался с ветви, пустился в пляс с ветром. Он пестрит в лучах солнца, парит над её головой. Взгляд. Он падает ей в руки. Он такой маленький, вестник осени. Она поднимает его к солнцу — на свету прожилки его переплетаются искусным узором. Она поднимает его чуть выше, осторожно разжимая пальцы. Ветер срывает его в полёт. Полёт красивый, долгий. Полёт свободный, изящный. Он будет долго лететь, подниматься, опускаться. Его ждут приключения. Он не упадёт в воду — его ждёт солнце. Он обязательно долетит ...
Дома уютная кровать. Она одна. Она опять засыпает с улыбкой на лице, мечтая о полёте, мечтая о дружбе с ветром и водой, о встрече с солнцем.
Мечты ... они много расскажут о тебе.