Плачет в уголке горючими слезами малышка Патриотизм. Никому-то он не нужен, никто-то его не любит, не жалеет, не согреет никто и хлебушка никто не подаст. Один он, одинешенек... Редко кто внимание на него обратит, кто вдруг хватится - ох-ох, куда это наш Патриотизм запропостился? Поищет-поищет кто-нибудь, да и пойдет жизнь свою ладить – не до Патриотизма уж тут. А он опять в уголке притаится тихонечко и все ждет – а ну, как позовет его кто… Да только все напрасно! Забыли все о нем!..
Вот Дедушка Патриотизм, когда жив-то был – все ему, внучку своему, рассказывал, как в жизни его уважали, почитали, да помнили, сказывал, как в войне он участвовал, как за его заслуги людям ордена давали. Помер Дедушка, и остался Патриотизм один-одинешенек – маленький-маленький. Ни дома-то у него нет, ни отца с матерью… Сирота, одним словом…