Ложь несет душе и телу бесконечные мученья.
- Шота Руставели
Ложь обличает слабую душу, беспомощный ум,
порочный характер.
- Фрэнсис Бэкон
Мы так привыкаем маскироваться перед окружающими,
что в конце концов начинаем маскироваться перед
самими собой.
- Франсуа Ларошфуко
Посвящается кому-нибудь.
Говоришь, посвятить это тебе?
Ну, пусть будет так.
Посвящается тебе.
Хотя все меняется. Ты. Я. Мы оба стали другими.
Это лишь дань памяти. Тебе. Вернее тому, которым я видела тебя. И тому, каким ты не был.
Предал? Не думаю, что случай, когда ты бежал от меня по лужам есть предательство.
Сейчас ты о нем уже и не помнишь!
Беда в том, что это помню я.
И беда в том, что это было… больно!
Один человек не в состоянии изменить мир. Может быть, но мы ведь даже не попытались. Ни ты. Ни я.
Только ложь. Между нами. В нас самих. Вокруг. Везде. Весь мир стал ложью.
И от него хотелось убежать. Мы и убежали, закутавшись в плащи из дождя, мы сидели на берегу нашего с тобой озера и мечтали.
О чем? О чем могут мечтать двое, родившиеся в один день, разделенные судьбой на двое - две половинки одного целого?
Наверное, о счастье.
О светлом будущем.
О радости…
Ради радости мы жили. Ради радости…
Красивое выражение.
О чем это я?
Ах да!
Она сказала мне, что мы с тобой не пара. Это первое.
Она сказала тебе, что любит тебя сильнее, чем могу любить я. Это второе.
Она, кажется, доказала это. Это последнее.
Потому что в один не прекрасный день, ты убежал от меня, скинув серый плащ дождя мне под ноги.
Убежал, промокая под осенним холодным ливнем. Убежал… далеко.
И даже километры расстояния между нами – не то, что пропасть разверзшаяся между нашими сердцами в одну роковую секунду.
Любила ли я тебя? Или была влюблена в твою тень?
В тень? А это верно подмечено.
Ну знаешь, тень – она такая… вся серая... Она отражает любой цвет одинаково, она не судит ни по поступкам, ни по лицам. Она беспристрастна в своем сером цвете.
Серый - мой любимый цвет. Он не злой, как черный, и не приторно-сладкий, как белый. Он ничего из себя не строит. Ни ангел и ни демон. Просто - серый. Благородный, красивый цвет.
Вот я и смотрела на этот цвет заворожено. И я не разглядела перед ним тебя. Пятна.
Пятна лжи.
Пятна обманов.
Пятна… ужасные, черные пятна. На твоем белом костюме.
Ведь все бабушки говорили: «какой он у нас славный, хороший, милый мальчик». Переводя на современный слэнг их многофразовый бред – ты просто «весь в белом».
Был.
Теперь не то.
Теперь все не то.
Ты обманул меня. Ты не сказал, что любишь ее. Ты сказал, что не любишь меня. А это две разные вещи, не находишь.
И ведь ты любил меня…
Разве я не умела читать по твоим глазам?
Разве я не понимала твои жесты, мимику, интонацию голоса?
Понимала и читала как свою…
Только ты этого не учел.
И обманул.
Ты сказал, что позвонишь.
Слушай, а ведь ты не позвонил! Никогда!
А прошло уже так много времени. Почти вечность.
Ты украл мое сердце. Растоптал, разворотил, разодрал на мелкие кусочки, а потом швырнул мне в лицо пригласительным на вашу с ней свадьбу.
Так все и кончилось.
«Мы рожденные в один день… а, значит, связанные судьбой» Знаешь, я ошиблась, когда клеила этот ярлык на нас.
Какая одна судьба, а? На земле найдется десяток, или даже сотня людей, которые родились в один со мной день. Только в моем окружении их четверо. Я, ты, подруга, тетя…
Что ж, мне со всеми брататься? И говорить, что я связана с ними узами сильнее, чем даже любовь? Ну да, у нас еще и год совпал...
Ну и что из того?
Глупость. Предубеждение. Сыгравшее злую шутку со мной.
Итак, в память о тебе, которым ты никогда не был…
Последнее, никогда не лги себе!
Это куда хуже, чем врать другим. Это предательство по отношению к себе.
Поверь мне. Я сама себе долгое время лгала, убеждая, что люблю...
Тебе... Я простила тебе все обещания, которые ты не выполнил.
Всю ложь, которую от тебя и за тебя вытерпела.
Ведь вытерпела, а значит, стала сильнее.
Тебе. Никогда не знавшему меня.