Слово Отчее удерживает мир,
Как смоковницу, склонённую над бездной,
Эти ветки без плодов – неужто мы,
Отягчаемые плотью бесполезной?
Биомассой, омертвевшей без любви:
Кожа в трещинах, но даже нет и крОви –
Истекла рекою чёрной меж людьми,
Оттолкнувшими поддержку в Отчем Слове.
Если ты еще, смоковница, жива,
Кое-где храня зелёные листочки,
Это только оттого, что есть слова
С прописной. И Бог – пока – не ставит точки…