Может, творчеством Вас я обидел,
Мой редактор главный, Ирина?..
Так как грусть на лице увидев,
Я решил, что во мне вся причина...
Не поэт я, а мостик чей-то
Между нашим и тонким миром.
И прошу Вас, не прячьте очей-то,
Вряд ли быть мне поэтом-кумиром.
Нет во мне, простом человеке,
В нашей жизни обычной – тайны.
Хоть и прожил я больше полвека,
Мои мысли для многих странны:
Ничего мне от жизни не надо,
Я аскет, приземлённый философ.
Мне хватает цветущего сада
И молочной каши... из проса.
Не дают мне покоя строчки,
Что ложатся, стихи рождая.
А судьба моя – пни и кочки,
И во снах только краски рая.
Извините меня, Ирина,
Терпеливый, мой добрый редактор,
Я послушная чья-то «машина»
(Ну, конечно, не просто трактор).
Управляет мыслью моею,
Может, ангел, а может, Всевышний...
Я перечить им точно не смею,
А не то буду просто лишний.
Я иду по своей дороге,
Компас мой – доброта и смиренье...
Видно, так захотели боги,
А потом лишь придёт прозренье.
Оставаясь собой, спешу я
Написать что-то лучше, вернее.
И, коль участь моя такая,
Нет мне мысли другой роднее...
***