Я иду вдоль бесконечных свалок,
Поражен сакральностями знаков:
Выброшены платья с чьих-то свадеб,
Горы книг на крышах чёрных баков.
Я пронизан пагубным эфиром
Возносящим и давящим разум,
Что творится с нашим бренным миром,
Прорастая тайною проказой?
Эти книги… я не рад находкам,
Я лелею в пальцах их шершавость,
Как отмерить книге век короткий, -
Горе в них хранится, или радость?
Заблуждений путь не одинаков,
Плата есть за них ценою судеб,
Горы книг на крышах чёрных баков
Мне кричат: "что с нами дальше будет?
Было время, помните – кострами,
Свастику мы прожигали искрой.
Выживали и боролись с вами,
Всей душою, пламенной и чистой.
Дымной гарью мы умчимся к богу,-
Мы готовы вспыхнуть, если надо,
Осветить над пропастью дорогу,
И в буржуйку в городе блокадном.
Но не так, не здесь, очнитесь, люди,
Чем мы перед вами виноваты?
Коль в апартаментах нас не будет -
Места нет? - какой же станет плата?"
Но не так, не здесь, очнитесь, люди,
Чем мы перед вами виноваты?
Коль в апартаментах нас не будет -
Места нет? - какой же станет плата?