Сегодня перечитывала старые страницы,
Найти пытаясь что-то, что свело бы всех с ума...
Солёными становятся не чёрные ресницы.
Там, на листочках, пустота.
Нет, пару строк, конечно, записала.
Три слова перечеркнуты и заштрихованы совсем.
Когда-то и кому-то (не помню) их сказала.
Потом кляла: «всё ложь». И тем
Страницу (лишней та была) порвала,
Не торопясь, на (ровно) семь кусков.
Я помню с ПВА потом пытала-
сь, обратно вклеить. Но закон таков.
Историю разбитой вазы сразу вспомнив,
Я бросила страницы под кровать.
Себя и до краев тоской наполнив,
Ушла страдать.
Нарочно, преднамеренно, с мотивом...
Я слёзы литрами давила из себя.
И став Гудзоновым заливом,
Заледенела. А страницы подожгла...
Но рукописи не горели. Лёд спасал их.
Остались белыми страницы навсегда.
Так хочется хоть что-то вспомнить, заковав в стих.
Но нечего. Пуста, несчастна и... горда?..