Я полысел от лермонтовских дум,
от этой экологии и водки.
Сошёл с меня – на остановке – ум…
Я как овца, бессмысленный и кроткий.
Уволили мой гордый дух, и он
оставил плоть плешивенькому заму.
Мой потемневший Будда вышел вон;
мой постаревший Кришна вышел замуж.
И мысль о том, чтоб выключить себя
уже не так легка и благородна.
Торчу я, не мечтая, не скорбя,
как свежий пень во флоре огородной.
Зевота ватно комкает лицо…
Мне скучно и уютно в этой яме.
Шуршит листва поэтов, мудрецов, –
а я болтаю в космосе корнями.