Почему так плохо и так хорошо, хорошо и чертовски тяжело? Жизнь, сволочь, логику не любит. Почему, когда должно быть счастье, приходит тяжесть, сжимающая нутро и заполняющая мысли дурными страхами и отчаянным огнем, сжигающим изнаночную часть тела.
Вчера ты был один, проснулся, умыл лицо, подошел к зеркалу и не увидел ничего. Заметил следы рук, неосторожно прикоснувшихся к поверхности, протер, ушел и забыл, зачем подходил. Выходил на балкон курить длинные толстые сигареты, долго, дольше остальных. Один. Без слов. Без чувств, кроме раздражения и равнодушного презрения к окружающим. Курил, дрожал и хмурил брови, все пытаясь поправить невидимые очки на переносице и в последний момент вспоминая, что их нет. Докуривал, заходил обратно, пил кофе, воду, алкоголь, воду, снова алкоголь и возвращался в нечто под названием "ничто". Вчера.
А Сегодня ты просыпаешься, и видишь свет на потолке, тусклое, но все же солнце, крадущееся сквозь шторы к пальцам. Поднимаешься, умываешься, идешь к зеркалу и видишь свои г л а з а, в отражении которых "нечто" под названием "жизнь", жизнь, носящая прекрасное имя. Данная богом жизнь. И ты куришь, не замечая, как быстро тлеет сигарета, удивляешься. Сылышишь отдаленный детский смех и хмуро, но улыбаешься, и складка меж бровей исчезает. Идешь обратно и пьешь чай или молоко. Или апельсиновый сок. И слышышь, как бьется твое сердце. Ты слышишь, и ты ж и в е ш ь, а не существуешь.
Но почему, черт возьми, в это состояние врывается твоё "вчера", калеча затупившимся ножом и пытаясь утянуть тебя обратно. Выхот ггде, где выход? Может, нужно снова к зеркалу, или зеркалу на балконе, или к зеркалу, на которое ставится чай, сок, алкоголь и вода и куда спадает пепел?
Или лучше может в глаза, но уже не свои, а глаза твоей Жизни, данной Богом? Где же твои глаза?
Так близко. И так далеко. Но стоит мне закрыть свои, и я вижу - Ты. Близко. Всегда. Сегодня. Сейчас. И, надеюсь, завтра. Каждое завтра, превращающееся в сегодня и каждое сегодня, превращающееся во вчера.