Жил-был на свете Карандаш простой,
Высокий, стройный парень, не тупой.
Любил он очень рисовать, чертить,
Портрет любого мог изобразить.
Он не скучал, работал день за днём,
Ведь был рабочим он карандашом,
За ухом мастера был пост его всегда –
Ведь для работника он вещь, не ерунда.
Нрав был его не мягок и не твёрд,
Носил костюм хороший, первый сорт.
Он не ломался ни по пустякам,
Ни от удара… уменьшался сам.
Дружил с Точилкой он всю жизнь затем,
Чтоб с остротою не было проблем,
Поэтому спешил вновь Карандаш
Причёску навести и «антураж».
А та мечтала только об одном,
Что станет Карандаш ей женихом.
Точилке голову ему кружить не лень…
Да только он ведёт себя, как пень.
Она сердилась, злилась каждый раз,
Когда он, молча, проникал к ней в лаз,
И хоть приятен был его порыв -
Она гасила той любви прилив.
Так продолжалось ровно до тех пор,
Пока герой не испытал позор…
Стал Карандаш настолько хил и мал,
Что мастер в миг один его сломал.
Когда к Точилке бросился опять,
Она его послала… отдыхать:
Не интересен больше коротыш…
В итоге жизнь прошла… остался шиш.
Не знаю, есть ли в этой сказке мысль…
Мужчины пусть оценят жизни смысл,
И женщинам в ней тоже есть урок –
Не заводись… не с каждым будет прок.