Глухой лес. Высокие деревья, толпящиеся вокруг. Сквозь – редко и слабо - желтый, лунный свет. В нем почти невозможно видеть, лишь сгущается темнота с другой стороны. И тянет болотом. Нет, не туда только.
Бреду на просвет. Медленно, тяжело. Далекое кукование, вдруг разрывается резким криком. Кто же? Кажется, рядом шелестят легкие крылья, чьи-то перья украдкой касаются воздуха, но именно – кажется.
Идти трудно. Земля будто держит за ноги, не пускает. Ею живешь, ею дышишь. Живешь? Душно…
Лес неожиданно кончается. Поле. То, что было им когда-то. Далеко-далеко – роща. Ближе – середина пути? – чернеют сосны кладбища. Справа луна (огромная, низкая), слева – тянутся тени. Моя – среди прочих.
Колея дороги узкая: странно, что до сих пор не запнулся; по бокам – сырая трава, сплетающаяся в живую тьму (вроде и не разглядишь ничего, а ждет, шевелится…). Однако, с каждым новым шагом все легче и легче, будто выбрасываешь прочь (из души? из тела?) что-то тяжелое, лишенное даже формы.
Тень удлиняется до размеров почти неприличных, мнится: протяни руку – и достанешь до кромки леса, что ждет вдали. Вдруг – исчезает, теряется в соснах. Кладбище. Центр пути. Стою.
В голове легкая, чуть знобящая пустота. Тяжесть пропала, но взамен – ничего: ни чувства, ни мысли. Пустота…
Ноги замерли в шаге. Странно: сейчас бы и идти только (бежать, мчаться), а нет – стоишь. Звуки – почти исчезли, если постараться, можно, наверно, что-то услышать. Зачем?
Вдруг тишина меняется. Просто становится другой, не такой, как мгновение назад. Что-то новое, далекое сквозит в ней. Не разобрать. Пустота внутри напрягается, полнится невнятными токами и, отвечая ей, тело движется вперед. Это не желание, не воля, какой-то таксис на новизну. На – что-то.
Шаг за шагом – и тишина исчезает. Свист, пощелкивание. Соловей. Первый в этом году (в этой жизни). Он далеко, в роще, но расстояние не значит уже ничего. Секунды срываются вниз, становятся годами, годами, которые так и не были прожиты. Которые просто – не были.
Трели совсем рядом, окружают, перекликаются. Сколько их? Хочется одновременно плакать и смеяться. Потому что юность, потому – что все еще впереди. Потому – что легко. До чего легко!.. А времени – нет. И быть не может.
Весна…
***
Пора возвращаться… Годы встречают: одни молча, лишь выжженными взглядами намекая на дни, бесконечные и бессмысленные; другие невнятным шепотом рассказывают про тайны, несуществующие тайны; третьи – кричат о любви и разлуке. Немало их, и история у каждого своя. Но почему-то, чем дольше они говорят, тем меньше остается в памяти, лишь усталая, скучная пустота.
Смеюсь. Долго и равнодушно. Больше ничего. Сосны. Стою…
Резкий, ломающийся крик ночной птицы, шелест крыльев во тьме. Тяжесть опускается на виски, соскальзывает с них на плечи и уже невозможно удержаться на месте. Как будто бежишь с горы. Но вместо ветра, лишь эхо птичьего крика. Моего крика…
Лес. Сквозь деревья не видно уже ничего.
Пахнет болотом.
Между лесом и
Опушкой,
Соловьями и
Кукушкой.
Там, где лес
А дальше
Поле,
И – могилы,
И…
Дотоле…