Я: думаю, у тебя какая-то неверная картинка «меня»... ну или, во всяком случае, она совсем не совпадает с моим самоощущением...
Она: хм. А с чего ты взял, что у меня вообще есть эта картинка? У меня ее нет совсем. Ты – это /деланно рассеянный взгляд в пол/ разбитое в мелкие осколки, разбросанное по земле Нечто. Я не представляю даже, что бы это могло быть, останься оно целым... не имею также представления, как это можно собрать в кучу и... совсем не хочу этого делать.
Я: жаль. Мне очень жаль, мама.
Но я вру. Мне вовсе не жаль. Просто грустно немного и вдруг меня осеняет: человек рождается, растет до осознания «Я – ЕСТЬ», а потом долго и мучительно взрослеет до потери этого самого надутого «Я».
Ощущаю, что вырос почти на сантиметр, ведь мне совсем не больно.