Когда мы ощущаем пустоту, мы создаем ее...
Пустота это не самостоятельная субстанция, это субъективное ощущение отсутствия чего либо в себе, и соответственно вокруг.
Когда я несусь на север под мелким моросящим дождем через пустые осыпавшиеся леса и промокшие серо-коричневые поля, сливающиеся на горизонте с однородным запотевшим свинцово-чугунным небом, я убиваю все на километры вокруг, весь этот статичный, выпотрошенный осенью пейзаж, потому что мое измученное сознание разливается по пространству, дотягиваясь до всех видимых вещей, и наделяя их свойствами моих мертвых ощущений...
Жизнь она вот такая... мертвый осенний ландшафт, поля одиночества и пустоты, ощущение большого, но безжизненного тела в твоих руках... когда бытие подобно огромному отличному чопперу, но с пустым баком, или новому шикарному ноутбуку, но с севшей батарейкой, или хорошему револьверу, но с пустым барабаном...
Вот так и чувствуешь себя, живя годами в чужом теле, видя чужие сны, понимая, что никогда не будешь такой, какой бы хотелось, никогда не получишь то счастье, которое многим достается просто так, даром...
Иногда внезапно бросаешься в авантюры самообмана, как будто на время почти забывая, что это всего лишь блажь, иногда теряешь всякую волю сопротивляться, живешь как получится, даже находишь какие-то радости в своем одиноком состоянии... потом просыпаешься и понимаешь что это только снилось...
Я и правда не знаю, как это объяснить - наверно это тоже самое, что очутиться неожиданно в чужом, незнакомом доме, не имея представления, когда тебя из него выселят - с опаской есть утром завтрак, думая "а для тебя ли он предназначен?", валяться в чужом кресле, носить чужие тапки, брать у почтальона письма, точно зная что они адресованы не тебе, пить вина, понимая что они чужие, и не факт, что их приготовили для тебя...
А альтернативы нет - когда ты выходишь из этого чужого дома и пытаешься быть хоть и бездомной, но собой, то вдруг выясняешь, что улица забита темными недружелюбными субъектами, говорящими на незнакомом угрожающем языке...
И всегда безумно жалеешь и завидуешь тем, кого от тебя отделяет бесконечная холодная пропасть - тем, кто родился в своем теле и просто счастлив, даже не задумываясь над проблемами, которые рушат твой мозг столь давно, сколько ты себя помнишь...
Эта пустота, которая гнетет меня год за годом, и есть отсутствие... отсутствие моей жизни... почему-то ее кто-то украл, обделил меня, дав мне чужое, инородное тело, и не предоставив ничего взамен, вынудив потратить годы на то, чтобы добиться подобия того, что многим досталось от рождения даром...