Ты живешь в своей, уже (ещё) не доступной мне, реальности.
Ты можешь тоскливо рассуждать о сладко затягивающей воронке чувственности и больно горячей иглой вводить под кожу гимн своей исключительности.
Ты даришь надежду на посеребренные слои бытия и отнимаешь хрустальное понимание реальности.
Я боюсь писать тебе открыто, смущаюсь спорить с твоими собеседницами, жду ощущений…
Не отшлифовано, скомкано, но терпкое на вкус. Как я люблю…