Ты живешь на самом верхнем этаже. Потолок твоей комнаты срезан и уходит вниз.
Поэтому в твоей комнате очень хорошо слышен дождь.
Мы сидим в комнате. Ты играешь на гитаре, я – на мелодике. Мы играем незамысловатый блюз в такт ударам капель по крыше.
Мы – одно целое.
Мы – часть этого дождя, проливающегося на ни в чем неповинную землю с фантастически фиолетовых небес.
Мы перестаем играть. Остаются лишь звуки дождя.
Незачем подражать музыке Бога.
Мы просто сидим, взявшись за руки, и смотрим, как город растворяется в этом ливне, как размываются очертания домов, деревьев, машин, людей, как тяжелые тучи все плотнее укутывают землю огромным одеялом.
Мы пьем горячий кофе. Он согревает наши тела.
Тепло наших сердец не дает замерзнуть душам.
Мы одни. И мы едины.
Дождь, музыка, кофе.
Мы.
Разве что-то еще нужно для счастья?