***
Рисовал любовь, а что получил? Какое-то болото. И «объект» четверится. На все четыре стороны болото... Ах, знать бы - может быть, где-то всё же солнце восходит. Или сад цветет. Я бы тогда взошел и расцвел и забыл про болото...
Гангстерский фильм. Славный («Ах, ты так, мразь?! Фэкинч! Я застрелю тебя, ублюдок!»), но всё же пришлось застрелить его на сорок пятой минуте. Потом по инерции еще что-то застрелил. Мол, какого черта, в гробу я всё это видал, сучка! «Пошевеливайся, ублюдок!» (Шутка - моя насмешливость поедает мою раздражительность. И мой заботливый страх на данный момент исчез, ведь шкура перестала казаться главной драгоценностью, небрежно, нараспашку хожу - вечно не до нее…)
__
«Арс»: А2 ужасно выглядит (накрашенные распухшие губы, как будто беспрерывно целовалась). Может, с О1, очень милой со мной, свиданку сообразить?! Но не стал спешить. Опять же: где любовь?
К Н1 захаживаю – в принципе, совсем не глупый человек, но: «люблю отдыхать и обниматься. Читать; правда, не то, что нужно!»! жаждой объятий она меня малость шокировала.
Любовь к О1 всё разрастается и уже достигла лучших образцов (проспал до 10-ти, мечтая!) В сравнении с прежними, она просто святая.
О1 в куртке, а не в шубе ходит! Шубам – проклятие.
Конечно, красоты у нее немного и здоровье, похоже, не очень – по-моему, головные боли присутствуют…
***
Эстетизм для меня омерзителен как извращение, как гомосексуальность, например. Собственно, красивость есть входной билет, потрясая которым все эти гомики и декаденты рвутся в жизнь, в общество - делая его себе подобным. ...Красивый изгиб сладострастной голой спины... – и член в каких-то целлулоидных штанах как пистолет. Эстет - это киллер-нудист…
***
И я учитель, всезнайка, выгоняющий из рая, а не возвращающий в него (возврата нет?). Ищем наивных здоровячков (и где они, такие, выросли?) и вешаем им свою вонючую, запутанную лапшу на уши. Может, мы все умираем все-таки только потому, что оказываемся несостоятельными, пустым местом, ненужным вечности. (Ох, худо мне, избит духовно, непонятно чем и жив) ...«Тупой человек» - за ним, из рая выгоняя, с тупым предметом гонятся - а за мной с острым. Выгоняют на бой. И чтобы был я в бою острым...
Не присутствуй в жизни доли истины, души посреди столпов религиозных и культурных, уверяю вас, мы бы ели друг друга - помолившись перед едой и держа вилку в левой руке. А следствием нерушимых законов рыночного капитализма являлось бы лишь то, что столь деликатесное мясо («да, чего уж скрывать, мы - мясо») было доступно только богатым. Ведь, к примеру, на один «Мерседес» ухлопывается же сколько-то профессиональных человеческих жизней... Душа - убийца! убийца нашей силы, готовности к вседозволенности. А убийца одного есть воскреситель противоположного: «стреляй в меня счастьем, душа, ядрами царь-пушки, чтобы звонил во мне царь-колокол. Поцелуй меня, душа...» («Кто это звонит и стреляет в нашей темноте, пахнущей жареным мясом?»)
Залил добротой свой резервуар, зарядил умом магазин своего орудия и поехал на войну с их глуповатыми, сытыми богами. Поскидал с постаментов, сжег книжки, выковыряв оттуда лишь пару фраз. Людишки, конечно, засуетились, но я держу их за самых мелких фраеров - им не нажать у меня черную кнопку с надписью «смерть», пока полны мои баки и магазины... Я - ангел-робот, я - пророк, ибо обладаю всей информацией о жизни (раскопать ее среди мусора, распознать среди дезинформации было нелегко - жизнь не так проста, в ней надо быть философом и историком, если хочешь иметь ум и будущее)... Я открыл творческие силы равные по мощности атомному взрыву. Есть что-то гипнотическое в том, как я привлекаю людей - ведь знают же, что я опасен. Их манит будущее, хотя оно и излучает опасность. Серое безвременье, безопасное небытие не может совсем лишить их разума и желания добра. «Поцелуй меня, пусть я и высоковольтный провод - мой ток станет кровью в твоих жилах и извилинами в твоей голове...» («В чьих это темных глазах, лишившихся сна, мигают звезды?»)
Постмодернист знает всё, а по жизни трепыхается так, будто ничего не знает. Никогда от него не услышишь ни «да», ни «нет» - вечно только комбинации того и другого. Например, «да, да, нет, да» или «нет, нет... да, вот именно», или «нет - да; да нет»... Читает и даже цитирует прошлое, чтобы не наобум прыгать в воду, а там, где будущее, где затонула Атлантида и был потерян рай...
Проявил свое сознание как фотопленку и увидел, что оно есть машина - мелькнула, например, какая-то лампа. Искал истины-жизни, а нашел только более сложную машину, цветной телевизор, смерть последней модели? Пищу поэтику с помощью математики, железной логики. Мыльные пузыри в кольчугах и латах... Машина - это ручная смерть, смерть на правах домашнего животного. Пасу слона, что всё растет, и уверяет, что станет как Вавилонская башня и тогда будет абсолютно техничен в движениях своих...
Писатель - человек, записывающий голоса, приходящие к нему сверху, снизу и со стороны, видя в них важность. Всего непонятней мне важность голосов со стороны - ведь записывает голоса читателей и дает им о себе почитать. А у них магнитофоны и видео есть. И им некогда - всё говорят их голоса... «Писатель, ты зеркало в моей спальне; в него смотрюсь я перед сном, чтобы крепче спать, зная, как вечно скучно тут у нас по сторонам...» (Вверху все зеркала светлы, цветны, как небо, внизу – темны, как земля, а вот по сторонам поблескивает серость.)