Никогда не пейте с пьяницами.Я имею в виду тех,закоренелых пьянчуг,которые на всё готовы ради выпивки.Они наполняют ваш стакан только ради того,чтобы поскорей осушить свой.Вот и в этом завидении полно таких личностей.Никчемные обыватели и даже обывательницы, спившиеся,в грязной вонючей одежде с одной только извилиной-выпить и чем скорей,тем лучше.Жизнь их ничему не учит.И даже кол,загнанный в задницу,не мешает им юркать от одного стола к другому,выжимая капли спирта в распухшее горло.
На меня подняла глаза девица с иссиня-черным синяком под левым глазом."Нальешь ?"."Думаю,нет"."Ну,и сволочь же ты"."Согласен".Я прошел мимо,стараясь не выдать своего отвращения ко всем окружающим.Спросите,что же я здесь забыл?Возможно ничего, а возможно тот самый смысл жизни от которого сначала бегут,а потом до конца своих дней гонятся.Так вот я заказал пива,чтобы уж совсем не показаться чужим.Пить я его не собирался.Я вот уже два года не пью вовсе.И выжил.Спасся.А они все сдохнут.Знаю,все до единого,к гадалке не ходить.Здесь не было привычных уютных столиков и стульев.По центру зала стояли как вкопанные квадратные столбы,стульев не было вовсе.Стой и пей,а потом падай,если пить уже нет сил и ползи вон...хотя и так всё равно выкинут на улицу, чтобы не мешался под ногами.Такие мешки,обоссанные,обблеванные и никому не нужные.Иногда они подыхали прямо на пороге заведения,иногда их убивали ради забавы уличные мальчишки,оттачивающие своё мастерство взрослой войны.Никому это не было нужно.Никто не ставил вопрос ребром.Всё просто так было,проще и не скажешь.
Я делал вид,что поцеживаю пиво,а сам косился по сторонам,искал.Глаза со всех сторон с болью рассматривали меня,понимая,что я другой,чужой.Об этом говорило всё-и цвет моего лица,и запах,и чистая одежда.Но тем не менее ко мне никто не подходил.Он боялись того холода,который от меня исходил.Их бил невидимый озноб или это был страх?!Трудно притворяться,что пьешь,когда вокруг одни пьяницы с совокупным стажем прибывания в небытие длинною в целые века.Так что же мне было нужно здесь?Нет,я не искал приключений или случайной смерти.Я был писателем с обугленным вдохновением,с выжатой душой.Я не мог написать более не строчки.Ни одного связанного абзаца.Просто не мог.Вот и слонялся по крайне нелицеприятным заведениям города.Вдохновение...нет,скорее страх и отвращение- от этого можно начать плясать.Трясущимися руками выжать из себя строчки.Мне эту идею подсказал один бывший писатель.Он сам спился и умер.Но когда еще был востребован и изредка трезв,озвучил мне эту идею.Он говорил,что из низов можно почерпать ВСЁ!!! Стать поэтом низменного,дабы получить огромные гонорары у верхов.вариант,как он утверждал,был безпроигрышный.Вот я и решился.Я не мог писать.уже пол года ни одной строчки.Это сводило меня с ума.
У меня давно не было женщины,но даже это так не выводило меня из равновесия,как отсутствие печатного слова.Кто-то скажет,иногда надо ставить на паузу,отдыхать, переосмысливать себя,перерождаться.Но я в корне не согласен.Поставив на паузу,тут же начинаешь гнить,портиться,как продукты в выключенном холодильнике.Ты никому не нужен гнилой,пусть и некогда такой востребованный и желанный.Так что,остановку можно сделать только раз-умерев.А начав писать,надо писать до изнеможения,до артрита суставов пальцев, до слепоты.
Я наблюдал за окружающими.Кто что пьет,какую кто несет чушь,стараясь ничего не упустить. Но окружающие также исподтяжка наблюдали за мной.Это чувствовалось.В воздухе висело напряжение и два запаха-их и мой;их-алкоголя и недовольства,злобы и увещевания всем и каждому о своей злобе и готовности умереть за каплю любого спиртосодержащего дерьма,и мой,запах искателя этой злобы,чистый,выстиранный запах,отвращения с нотками "я смог когда-то бросить"(за одно только это им следовало меня убить).Можно было бы,конечно, подцепить одну из пьющих женщин.не старых даже,тридцати с небольшим.Отмыть,напоить и выебать.А потом распросить обо всем.Но это слишком простой путь.А я не искал простых путей.
Когда-то я писал для порно-журналов.Много писал.Был признанным эротоманом в узких кругах извращенцев.От этого трудно потом отмыться.Душу кривит.Кажется,что у тебя вырос горб и все тыкают пальцем...урод,урод,урод...Всё правильно урод,только моральный.Я мог написать о любом половом извращении.Орудия пыток,вылизывание всех интимных мест,что угодно.Мне это было легко.Я наслаждался своим пером,как мне тогда казалось,мастера.Я имел много женщин.Я сам постепенно становился извращенцем,прелюбодеем.Я подсел на секс и жесткую порнуху.Я ходил на подпольные съемки,где парни-актеры изнемогали от дряблых членов и вкалывали по пять кубиков какого-то дерьма себе в машонку,чтобы продержаться еще дубль.Они подсели на порно.Он стали его частью.А девушки-актриссы могли принять во все отверстия и сразу целый флот,со всем личным составом.Настолько они были широки.У меня же стоял всё время.Я тоже их имел.А они имели интервью в некоторых изданиях очень закрытого типа.Каждый достигал своей цели.Своей грязной цели.Камера!Мотор!Режиссер пускает слюну,поправляет толстую роговую оправу очков(истинный Чикатило) и понеслось.
Стоны,охи,ахи...я смог себя вычеркнуть из этого круга.Смог сбежать.Как,да я сам толком не понял как.Главное,что смог.Теперь у меня секс редок и насмешлив.Я стал бревном,
бездушным.Со мной трахаться можно только находясь в невминяемом состоянии,иначе точно стошнит.Но это всё не то,я не мог больше писать.Просто в один ужасный день я осознал это. Ни единой строчки.Это был шок,реальный испуг,как удар током.Сначала я думал,что это временная абстиненция сознанья,но прошла неделя,месяц,пол года,а это всё не проходило.И вот я случайно вспомнил о том разговоре с уже покойны писателем и подался в самые низы.Впитывая как губка грязь,кровь и пот,я надеялся на реабилитацию в несколько сот тысяч знаков.